Перед глазами появляются яркие круги, почти ничего не вижу. Запрокинув голову, пытаюсь сделать вдох, пробую сопротивляться, но нет сил даже биться или выворачиваться из хватки душителя. Легкие сжимаются. Я уже готова сдаться. Может быть, давно стоило сдаться. Тело мне больше не повинуется. В голове появляется странная легкость, будто я могу наконец отдохнуть после тяжелого дня или теннисного матча. Звуки почти не достигают моих ушей. Перед глазами пылает огненный тоннель. Даже цепочка, впивающаяся в шею, больше не причиняет боли. Голова падает на грудь, я уже не в состоянии держать ее. На смену огненным кругам приходит темнота. Никаких образов, никаких видений. Мне все еще страшно, но чувство страха притупляется. Сопротивляться нет сил.
Словно сквозь вату до меня доносятся приглушенные голоса. Кто-то произносит мое имя. Слышится сдавленный крик и быстрые шаги; потом на землю падает что-то тяжелое. Спустя секунду какой-то частью сознания ощущаю, что повязка исчезла с моих глаз, чьи-то пальцы касаются щеки.
– Саттон? – мягко окликает меня чужой голос. Мужской голос. Ветер освежает лицо, треплет волосы. – Саттон?
Сознание постепенно возвращается. Ощущаю покалывание в пальцах, делаю глубокий вдох. Пелена перед глазами проясняется. Открыв веки, оглядываюсь по сторонам, чувствуя себя как после глубокого наркоза. Где я?
Несколько раз моргнув, вижу упавший штатив и видеокамеру на нем; ее красный огонек все еще мигает. Вокруг пусто, не видно ни машин, ни фонарей. Пахнет табаком. Повернув голову, замечаю скорчившуюся подле меня фигуру и снова замираю от ужаса.
– Ты в порядке? – кажется, он плачет. Касается моих связанных рук. – Боже мой!
Я присматриваюсь к нему, все еще плохо понимая, что происходит. Это молодой человек с коротко остриженными волосами и яркими синими глазами, одетый в ничем не примечательную футболку, джинсы и кеды. В левой руке он держит черную повязку, закрывавшую мне глаза. Вздрагиваю, решив, что он и есть мой похититель, но по выражению ужаса и беспокойства на его лице понимаю – это не так.
– Я не очень хорошо тебя вижу, – голос у меня хриплый и сдавленный после удушья. – Кто ты?
– Итан, – говорит он. – Итан Лэндри.
Я снова моргаю. Итан Лэндри. Мысли двигаются медленно, будто увязая в грязи. Наверное, почти минуту не могу понять, кто он такой. Потом вспоминаю мрачного парня, с которым сталкивалась в коридорах школы. Его глаза, с надеждой провожающие меня на парковке.
– Ч-что случилось? – бормочу я.
– Не знаю, – Итан возится с веревками на моих руках. – Увидел, что кто-то тебя душит. Выбежал к ним и, кажется, спугнул.