Чпок! Сильный удар на корпус со всех четырёх колёс разом. И мы катимся вниз совершенно прямо, теряя скорость. Катимся, трам-тарарам, катимся.
– Простите… – выдыхает Тим. – Извините, пожалуйста.
– Кажется, молодой человек кончил, – глубокомысленно изрекает Борисыч.
– Да ну вас…
Точно, кончил. Это бывает, когда на автомобиле вытворяют нечто особенное. Чаще с женщинами, правда.
Разжимаю подвеску, несёмся по зелёному полю, машину слегка потряхивает. Здесь должно быть ровно, я проверял, но всё равно неприятно, когда под колёсами не пойми чего. Подтормаживаю.
– Погода? – мстительно спрашиваю я.
– Полный штиль! – рапортует Борисыч.
– Вот так-то.
Впереди самый обыкновенный сетчатый забор с фонарями на столбах, колючей проволокой, камерами и датчиками охранной системы. За ним – ни намёка на тёплую встречу. Обычная космодромная жизнь, вдалеке катаются погрузчики, видны корабли на стартовых ямах. Мы должны пройти под нижней перекладиной забора, оставляя зазор в полтора сантиметра. Если не подпрыгнем, конечно, на случайной колдобинке. Тогда прощай, крыша, да и лобовое потеряем. А то и застрять можно.
К тёплой встрече мы подготовились: на стоянке в полумиле отсюда запаркован пустой автовоз, который по моему сигналу поднимает рампу, и мы через неё возносимся с гарантированным улётом метров на пятьдесят за полицейский кордон. Но дальше планировалось жёсткое приземление, и оно совсем не вдохновляло. Маша его не заслужила, да и мы тоже.
Моё ледяное спокойствие начинает подтачивать типичная паранойя, что охватывает лузеров под финиш гонки. Боюсь облажаться. Мне страшно бодать забор с ходу. А вдруг там канавка, и мы подскочим. Не хочу тормозить, но торможу, торможу, торможу… Чувствую удивленный взгляд Борисыча.
– Без паники, – говорю. – Проверяю дорогу.
Медленно-медленно подкатываю к сетке и тычусь в неё носом. Под колёсами ровно. Закусив губу от злости на себя, даю задний ход. И вижу, как по склону катится вниз от магистрали полицейская машина.
Не раздумывая, бью по кнопке стеклоподъёмника.
– Тим, притормози их.
– Только не насмерть, – говорит Борисыч.
– Это как получится, – цедит Тим сквозь зубы и отстёгивает ремень. – Далеко ведь.
– По моей команде сразу внутрь.
– Есть.
Я разгоняю машину, держа забор периферическим зрением, основное внимание на монитор, где полицейские. Не нужны они мне на хвосте… Сзади принимается тявкать пистолет. У нас армейские мелкокалиберные стволы, четыре с половиной миллиметра, прошивают бронежилеты навылет, тухло будет полицейской машине, если мальчик попадёт.
А собственно, куда там попадать-то, у них на морде бронещиток, охлаждение вынесено в корму, шины с жёсткой боковиной. Только стекло дырявить, чтобы поняли: мы не шутим.