Стоп, а какого черта, что-то там поддувает? Я глянул вниз и непроизвольно скривился, увидев на себе нечто вроде бабской ночнушки, сильно напоминающее грязное вафельное полотенце. Бр-р! И все? Непроизвольно ощупав себя руками, я вздрогнул, когда до мозга дошло то, что увидели мои глаза. Эти костлявые худые грабки с длинными обломанными когтями могли принадлежать кому угодно, только не человеку.
Холодея от дурных предчувствий, я сам не заметил, как подвинул тяжеленный стул к консоли и взобравшись на нее, со страхом взглянул на собственное отражение.
- Бля! Какая сука Йоду на диету посадила?! - Нет, ну в самом деле, из зеркала на меня выкатило буркала существо, весьма похожее на чебураторного джедая... По крайней мере, именно так он мог выглядеть, если бы вместо джунглей коротал свои последние деньки в концлагере имени Дарта Вейдера...
Истина дошла до меня лишь через несколько секунд. Но лучше бы не доходила, честное слово.
Я как стоял, так и сел. Мозг напрочь не желал смириться с тем фактом, что я теперь маленький, ушастый... домовик! Какой к черту эльф?! Домовик, ядрена кочерыжка! Ну, Переплут, ну скотина! Десять лет! Десять лет в теле этого убожества!!! И почему именно этого, что других не было?!!!
Впрочем, если сильно не повезет, то меньше. Помнится, в знаменитой саге, этом триумфе толерантного бреда, доблестного сумасшедшего домовика грохнули, что называется, в самом рассвете сил. Стоп. Но... я же теперь и есть он. То есть, это меня должны грохнуть? На фиг, на фиг. С таким раскладом, мне проще было бы сдохнуть в том, своем мире. Тем более, что на момент моего ухода, до этого светлого мига оставалось не более трех-четырех минут. По крайней мере, дверь моего убежища дольше просто не выдержала бы.
Против моей воли, воспоминания накатили удушливой волной. Треск автоматных очередей и глухие направленные взрывы, выдиравшие "с мясом" тяжелые переходные люки отсеков убежища. Гибель охраны и смерть нашей команды паранормов, все-таки сумевшей нанести последний удар... удар, забравший их собственные жизни, но уничтоживший разворачивающийся за сотню километров от границы, ракетный "невод" противника. Пороховая гарь и кислый запах взрывчатки в кабинете шефа. Развороченный сейф, из которого несло жженым пластиком и разлетевшийся по комнате пепел уничтоженных бумаг. И огонь, выпущенный мною на волю, последний "подарок" штурмующим объект наемникам. Запах собственных паленых волос и вкус крови из лопнувших от жара губ, бормочущих слова, активирующих давно заложенный ритуал перехода. Ритуал, воспользоваться которым, из нашей команды, удалось только мне.