Я улыбаюсь, не желая ее прерывать.
– Я и раньше целовалась с мужчинами, – признается она, двигая рукой в воздухе. – Я имею в виду, конечно же, целовалась, но, когда ты поцеловал меня в машине, то это было по–другому.
– Как по–другому? – Когда речь идет об Айле, то мое любопытство становится неуправляемым.
– Интенсивно, мощно, связь между нами чувствовалась чем–то диким, первобытным.
– Я ощущал то же самое. – Я перемещаю свои ноги, скрещивая их под столом, в тонко завуалированной попытке замаскировать свою растущую эрекцию. Целоваться с Айлой почти так же чувственно, как вылизывать ее киску или трахать ее. Это сокровище из вкусов и ощущений. Что–то, что я мог бы делать часами.
– Пожалуйста, не думай, что я глупая.– Ее голос надламливается, когда она произносит эти слова. – Я не глупая.
– Ты невероятно особенная. Самый особенный человек, которого я знаю. Я совсем не считаю тебя глупой.
Она кивает, когда откидывается на спинку стула.
– Я пишу стихи. Я писала стихи.
Это признание меня удивляет. Я не хочу, разрушать ее оборону прямо сейчас, но я на грани понимания стольких вещей, касающихся ее. Не хочу этого терять.
Она наклоняется влево, притягивая к себе сумочку. Этот клатч больше того, что я видел раньше. Он черный, на нем местами потрескалась кожа, и очевидно, что ему много лет.
– Я принесла свои стихи с собой.
Ее маленькая рука ныряет в сумочку и достает синюю записную книжку. Страницы перекошены, некоторые листы выпирают с разных сторон.
– Я написала свое первое стихотворение на следующий день после того, как умерла моя бабушка.
Она медленно переворачивает страницы. Ее руки изящно поглаживают бумагу.
– Хочешь его прочитать?
Я бы ничего не хотел сильнее.
– Да.
Слезы наполняют ее глаза, делая радужки ее глаз более яркими, чем обычно. Она такая хрупкая и сильная, такая сложная, невероятная.
– Оно называется «Мгла».
Я пытаюсь бросить взгляд на бумагу, но, когда смотрю на слезы, стекающие по ее лицу, то понимаю.
– Айла, а сколько стихотворений ты написала?
– Сотни.
– Как называется второе твое стихотворение?
Она тихо рыдает.
– «Мгла».
Я с трудом сглатываю.
– А третье?
– «Мгла».
– Айла, а когда ты написала последнее стихотворение?
– За две ночи до моего дня рождения.
Я прекращаю задавать вопросы из своей эгоистической необходимости прочитать написанные ею слова. Ставлю локоть на стол, прижимаю лоб к кулаку. Читаю наполненные болью слова молодой женщины, которая так отчаянно одинока в этом большом мире.
Я одна в этой мгле под названием жизнь.
Каждый день наполнен мглой.
Каково это жить за этой мглой.