— Нравится? — гордо спросил Костя, вылезая вслед за Геной из «Мерседеса». — Это тебе не какой-нибудь Лиар-Джет — это «Бэйби Конкорд», таких в мире пока всего пять: у Мадонны, у Гейтса, у султана Брунея, еще у одного шейха и у …э-э, ну у одного, короче, нашего пацана из Тюмени.
Гена вопросительно посмотрел на Костю.
— Ну, просто их выпускать только начали, — торопливо и как бы оправдываясь заговорил Костя. — Очередь больше, чем за «Феррари». Траволта уже скоро получит, Майкл Джексон…
— У какого нашего пацана из Тюмени? — Не то чтобы это и вправду интересовало Гену, его удивил Костин оправдывающийся тон.
Костя собирался что-то ответить, но к ним торопливо подошел грузный из «пятерки».
— Константин Владленович… — запыхавшись, забормотал он.
Костя небрежным кивком указал на багажник. Грузный робко пристроил свой дипломат на полированную плоскость «Мерседеса» рядом с матовой спутниковой антенной, похожей не то на поганку, не то на эскимо.
— Вот, — сказал он, открывая дипломат, — паспорт. Костя протянул ему фотографию. Грузный аккуратно взял ее двумя пальцами, покрутил и вдруг как-то жалко и одновременно небрежно, как бы между прочим, спросил:
— Клея нет?
И тут Гену прорвало — он не просто смеялся до колик, он рыдал, захлебываясь смехом, — все напряжение предыдущих дней, все страхи и стрессы его невероятных приключений и перемен, происходивших с сумасшедшей быстротой, — все собрал он в этот слезами исколотый смех, выплеснутый на чопорный бетон правительственного аэродрома; невероятная власть сильных мира сего, оформленная дорогими автомобилями, персональными самолетами и загранпаспортами за двадцать минут по телефону, повисла, как на сопле, на капле копеечной склизкой жидкости, в изобилии имевшейся под рукой каждого школьника.
Гене почему-то было ясно, что клея нет не только ни у кого из присутствующих (да и с чего бы им носить с собой клей — не нюхают же они его), но и в самолете, наверняка оборудованном под мобильный офис и напичканном лучшими образцами всей существующей в мире оргтехники. И если наши пограничники пропечатают паспорт и без фотографии — для Кости, то американцы, с их правовым государством…
Пока Гена смеялся, над летним летным полем висела неловкая пауза. Ее можно было бы даже назвать тишиной, если бы не свисторев «Конкорда», урчание почти поголовно двенадцатицилиндровых автомобильных моторов конвоя, перемежаемые приглушенными гнусавыми матюками и писками шорохи раций и далекие хриплые трели каких-то лесных птиц, еще не попавших в турбины взлетающих самолетов. И даже одно-единственное нарушение этой псевдотишины потонуло в толще шумовой ауры сверхзвукового мини-монстра: капитан корабля, навытяжку стоявший возле трапа в ожидании момента возможности поприветствовать высокого гостя, негромко шепнул на ухо стюардессе: «Мы что, психа повезем?»