Я нашел его в шестом по счету мотеле. Он ездил на том же Мустанге 1967 года, что и в колледже. Я помнил его с тех времен. Тощий пацан. Один из тех эмоциональных двуполых парней, что носят обтягивающие джинсы, подводят карандашом глаза и любят поболтать о любимых группах. Никогда не понимал, что Оливия нашла в нем. Она могла бы заполучить любого. Его Мустанг припаркован прямо напротив 78 комнаты. Я увидел свое отражение в нем, когда проходил мимо. Потом постучал в дверь. И только после этого подумал, что это мог быть не его номер. Но услышал бормотание и звук, как будто что-то упало. Джим с разъяренным видом открыл дверь. От него несло алкоголем. Когда он увидел меня, выражение его лица изменилось с удивленного на любопытное... затем на испуганное.
— Что за...
Я оттолкнул его и закрыл за собой дверь. В комнате воняло.
Сняв часы с запястья, отбросил их на кровать. А потом ударил его.
Он упал, ударившись о комод и свернув лампу. Но не успел подняться, а я уже возвышался над ним. Схватив за рубашку, поднял его, и он пытался ногами нащупать пол.
Я поставил его и ударил снова.
— Калеб,— умолял он, одной рукой прикрывая нос, из которого кровь лилась ручьем, а другую вытянув вперед, стараясь закрыться от меня. — Я был пьян, чувак… Мне так жаль…
— Тебе жаль? Да мне вообще плевать на твои сожаления.
Он покачал головой.
— Дерьмо, — выругался он. — Дерьмо.
Потом он согнулся пополам, положив руки на колени, и начал смеяться.
Я изо всех сил стиснул зубы.
— Ты врал ей о своей амнезии, — он так сильно хохотал, что едва мог говорить. Я толкнул его.
Он отшатнулся, но смеяться не перестал.
— Ты такой же гавнюк, как и я. Вы двое, притворяющиеся, что не знаете друг друга, это как...
Я схватил его за футболку и швырнул на кровать. Он смеялся так сильно, что держался за живот. Возмущенный, я снова пошел к нему.
И прежде чем он успел что-то сказать, схватил его и прижал к стене.
— Ты ничего не знаешь о нас.
— Не знаю? — прошипел он. — А кто, по-твоему, был с ней, когда ты предал её и бросил?
— Я этого не делал,— произнес я сквозь зубы. Мне не обязательно что-то объяснять этому куску дерьма. — Если ты снова с ней заговоришь, я убью тебя. Снова посмотришь на неё — убью. Подышишь в её направлении…
— Ты убьешь меня,— закончил он.
Он толкнул меня, но этот парень наполовину состоял из алкоголя, так что я даже не шевельнулся.
— Ты убиваешь её с первого дня вашей встречи,— огрызнулся он. Меня это сильно задело. Я подумал о том дне, когда встретил её в музыкальном магазине, о ее взгляде, в котором не было искорки.— Почему ты вернулся? Ты должен был оставить её в покое.