Пока мы ждем лифт, Гоша рассказывает о чудесном баре, в котором нас «напоят по-королевски». Его хитрые глаза блестят, а с губ не сходит фирменная улыбка. Что он задумал?
— Какой адрес? — спрашиваю я, когда мы выходим из здания.
— Ты на машине собралась ехать? — он смеется. — Мы же собираемся напиться!
«Только не это! Не смей пить с ним!», — здравому рассудку не до смеха.
— Маш, давай возьмем такси. Заберешь машину завтра, ничего с ней не случится, — Оля смотрит на меня с мольбой.
«С нами, с нами может что-то случиться!», — не унимается здравый рассудок, еще раз напоминая, что Шаров — не лучшая компания на вечер. «Конечно-конечно, давай мы пошлем Ухову к черту. Что нам до ее проблем?», — скалится проснувшееся чувство вины и добавляет, что мы уже не раз так делали, посему место в аду нам давно обеспечено — хуже не будет.
— Мэри напряглась? Да ладно? — его, похоже, забавляет происходящее.
— Вовсе нет. Давайте поймаем машину, — отвечаю я со всей решимостью. — Только быстрее, потому что мне холодно в пальто.
В слабоосвещенном помещении шумно и накурено, и я проклинаю Шарова (за то, что он нас привел сюда), а, заодно, и себя (за то, что согласилась за ним последовать). Мы проходим первый зал, второй, третий, пока, наконец, не оказываемся возле железной двери. Гоша прикладывает пластиковую карточку, открывает дверь и пропускает нас вперед. В конце длинного узкого коридора, освещенного напольными торшерами с красными абажурами — массивная деревянная дверь. «Добро пожаловать в логово сектантов…», — саркастически произносит здравый рассудок, и мурашки бегут вверх по спине, но я продолжаю плестись за Шаровым и Олей, постепенно замедляя шаг. Мы даже не успеваем подойди к двери, как она открывается, и нашему взору предстает высокий худощавый юноша с вьющимися волосами до плеч.
— Привет, чувак, — произносит он и обменивается рукопожатиями с Гошей. — Вау, ты девочек привел! Проходите, дамы.
Хочу послать его куда подальше, развернуться на 180 градусов и покинуть это злачное место, но Шаров, словно предугадав мои дальнейшие действия, отрицательно качает головой. Радостная Оля протискивается между юношей и дверным косяком, а я продолжаю стоять на месте.
— Да ладно? Крошка Мэри испугалась? — Гоша чуть заметно улыбается.
— Нет, — и смерив его уничижительным взглядом, я следую за Олей.
За барной стойкой с черной деревянной столешницей, делящей надвое пространство небольшого (метров тридцать или около того) прямоугольного помещения, стоит коренастый блондин и что-то смешивает в шейкере. Осматриваюсь: высокие потолки с деревянными панелями; покрытые терракотовой штукатуркой стены, на которых развешены фотографии городского пейзажа под старину, уставленные красивыми бутылками деревянные полки и старая потертая афиша, анонсирующая выступление какой-то группы со странным названием «PickllBerry 5 N.M.»; барные стулья с высокими спинками причудливых узоров — все радует глаз. Здесь приятно пахнет корицей, и ванилью, и свежими яблоками, но запахи не смешиваются — каждый из них индивидуален. Краем глаза замечаю, что Гоша внимательно наблюдает за мной, и сразу демонстрирую безразличие, как будто обстановка не производит никакого впечатления.