Ветер пьяный гундосит под нос, —
Не понять мне его: «Чего хочет?»
Что мне голову, шалый, морочит?
Шёл бы вслед за Зимою, прохвост…
Обещал же, повеса, я знаю,
Ей, Зиме: «Мы пойдём под венец
В конце марта», – лукавил подлец
И подталкивал девушку к краю…
Ах, альфонс одичалый, подонок!
Вижу, выпил сейчас неспроста,
Видно, совесть его нечиста, —
Жертва кто, среди новых девчонок?
Неужели, «попалась» Весна?
Но Зима-то больна ещё только…
Ведь сестра она ей… не настолько
Очерствевшая сердцем она?