Пряди серые снегов – сединой среди проталин,
Будто в чёрный волос пашни белый годы повплетали.
Солнце жёлтое, как сыр, но в сияньи тоже белом,
Будто круг кто кружевами весь опутал между делом.
Цвета белого немного: больше чёрного кругом,
Правда, след от самолёта – белый, в небе голубом…
Правда, есть ещё зелёный, цвет родившейся травы,
Правда, есть и многоцветье от рекламы всей Москвы.
Правда то, что непохожи друг на друга дни весной,
Но, и правда, что цвет чёрный, как и сажа – неживой.
За весну мне стыдно даже: вроде, рано к нам пришла,
А от «сажи» не отмылась и пока не ожила…