, он открывает рот, который тут же наполняется водой, и кричит, словно это может помочь. Он зовёт его,
Дерек, Дерек, пожалуйста, стой, Дерек! а Дерек всё дальше.
Дерек мёртв.
Его руки и ноги не шевелятся. Лицо застывшее и бледное.
Сквозь толщу воды пробивается какой-то звук, который проникает в голову и режет прямо по черепной коробке. Чьи-то руки обхватывают его, тащат на себя, прижимают к чьему-то телу, а звук продолжается и продолжается, как сирена, как заклинивший механизм, аварийная сигнализация, и лёгкие горят. Сердце такое гигантское, что почти не бьётся. Или оно бьётся слишком часто, чтобы различать удары. Сердце сейчас - это один сплошной удар.
Этот звук - его крик.
Он обрывается так резко, что в голове начинает стучать.
- …йлз! Господи, тише! Всё хорошо, Стайлз. Всё хорошо…
Стайлз хватает воздух ртом, словно действительно только что тонул.
Он вцепляется в трясущиеся руки отца, крепко прижимающие его к себе, он задыхается, он хочет произнести что-то вроде “Где Дерек?” или “Он в порядке?”, но не получается сказать ни слова. У него едва получается дышать.
Едва получается закрыть рот и задыхаться через нос, натужно рыча на выдохах.
- Тише, вот так. Тише, Стайлз, Господи, иди сюда. Я здесь. Тише.
Я здесь. О, боже мой, как ты напугал меня, Господи.
Стайлзу удаётся остановить бегающий взгляд только секунд через тридцать. Стакан стоит на столе. Грёбаный стакан стоит на столе.
- Не… не ставь его больше сюда, пап, - хрипит он. Голос сорван подчистую.
- Что? - отец тоже запыхался. Он тяжело дышит, и у него дрожат руки.
Стайлз не отвечает. Он хочет сказать, что устал. Что единственное его желание заключается в том, чтобы всё это закончилось. Что он только что не смог спасти Дерека. Что его мозги катятся к хуям, и скоро, возможно, он вообще не будет контролировать себя. Что осталось ещё немного.
Он молчит, потому что если он начнёт говорить, то остановиться уже не сможет.
***
- Я не помню как это было, Джулия, - Стайлз улыбается краем губ и виновато пожимает плечами. Ему не нравится, как звучит сорванный голос - слишком хрипло. Он даёт не ту интонацию, которая нужна. - Отец говорит - громко. Соседи того же мнения.
Дж. Остин не улыбается в ответ на шутку.
Она записывает что-то в свой неизменный журнал и поправляет свои неизменные очки, поднимая взгляд на Стилински. Наконец-то он различает в нём что-то, кроме понимающего похуизма.
Это что-то - подозрение. Ей кажется, что Стайлз врёт.
Надо же. В школах, откуда выпускаются настоящие психологи в правильных очках и с правильными голубыми глазами, их учат не только улыбаться.