Диме хочется плакать. Хотя уже поздно плакать — четырнадцать лет. Вот бы пистолет сейчас в руки. Замочил бы всех. Каждого бы замочил.
Подходит пионервожатая. Она толстая, грубая, с усами; морда, как у здорового мужика. Похожа на немецкую надзирательницу в концлагере — как их в кино показывают.
— Что тут случилось? — Спрашивает пионервожатая мужским голосом.
— Игорь в тарелку себе харкнул, — говорит Боря с соседнего стола.
Пионервожатая смотрит на Диму строго.
— Свинья какая!
И тут же уходит.
Когда завтрак был съеден, все разбрелись по лагерю. Сейчас выстроят и погонят на пляж.
На пляже горячо — солнце палит. Пионеры сидят и смотрят на воду. Часа два. Потом строятся и по команде бегут купаться. Две минуты. И снова потом сидеть и смотреть.
Незаметно для вожатых пионеры разбредаются. Младшие идут трусить у взрослых десять копеек на мороженое. А кто постарше — чуть дальше отходят и купаются себе втихоря.
Но это — на пляже. Дима туда не хочет. Он хочет есть.
На территории лагеря стоит котельная. Рядом — груши. Они — зеленые, но если зарыть в горячий уголь минут на десять, то есть можно…»
Игорь оторвался от чтения. Он чувствовал, как неприятные мурашки пробегали по телу. Ему уже ясно было, о каком уголовном деле пойдет речь в рукописи. И хоть ничего еще, по сути, не произошло, ничего еще не случилось, но у редактора уже не осталось никаких сомнений. Он пролистал дальше, заглянул в конец… Игорь проглотил тяжелый, неприятный комок. Точно! Все точно… То самое дело, та самая страшная и бессмысленная история, случившаяся очень давно… И пусть имена изменены, события все поданы довольно точно. Вроде бы, точно. Надо прочесть полностью.
Игорь закрыл глаза. Он увидел теплую ночь, море, белые звезды, маленький катер, тихо качающийся на спокойных черных волнах. Потом тревожной чередой пошли мертвые лица, оттуда, из незабытого прошлого, внимательно и неотрывно разглядывающие его, Игоря, разползшиеся пятна крови на деревянном полу катера. И ощущение ужаса, страха, смерти. Смерть — невидимая, неуловимая, безымянная, притаилась везде, в каждом темном углу. От нее можно спрятаться, но от нее нельзя убежать.
Игорь огляделся по сторонам. Ему показалась, что эта тихая смерть пришла теперь и за ним. Пришел его черед. Игорь протер рукой мокрый лоб.
Но… кто этот автор? Кто этот странный человек из прошлого? Зачем он появился здесь? Ведь прошло столько лет… Зачем эта рукопись?..
А, может быть, он и не знаком с Игорем, просто слышал от кого-то эту историю?.. Нет, вряд ли. Так подробно все описать мог только тот, у кого перед глазами это происходило. Но тогда кто же он?