– Да я не об этом, – улыбаюсь, но в то же время ничего не могу поделать с проклятым чувством вины. – Нормальная мать должна всегда быть рядом с детьми.
– Кто тебе такую глупость сказал?
– Все говорят! «Как это вы с мужем поехали? А дети?»
– Не обращай внимания. Просто завидуют.
– Ну, не знаю.
– Зато знаю я! Девчонки вырастут, замуж выйдут, у них начнётся своя жизнь. А мы с тобой останемся. Нам надо будет как-то и дальше вместе, а потом так исхитриться, чтобы умереть в один день.
Я невольно смеюсь:
– Подожди! Об этом ещё слишком рано.
– Почему? Пара десятков лет – и пожалуйста.
– Я бы не торопилась. И потом, как же мальчик?
– Не понял…
– Ну, ты сам вчера говорил – «был бы пацан».
– Так, продолжай…
– Я ещё ого-го – по твоим недавним свидетельствам. И в отличие от тебя пока не на пятом десятке. Воспитывать, правда, никого не умею.
– Не говори ерунды! Ты замечательная мать.
– Тогда тем более. Давай возьмём и родим.
– Ты шутишь?
– Нет. Я серьёзно.
Мы уже никуда не шли. Стояли друг напротив друга как вкопанные посреди улицы Дамрак и держались за руки.
– Варенька! Свет очей моих…
– Что?
– Ты даже не представляешь, что ты сейчас со мной делаешь.
– Мы с тобой и дальше должны быть слишком заняты, чтобы умереть. Разве не так?
Роман ничего не ответил. Просто наклонился ко мне и поцеловал в губы на виду у толпы зевак. Нам уже улюлюкали, выкрикивали какие-то шуточки, а мы всё стояли посреди улицы, словно впервые встретились. В макушки нам светила полная и щедрая луна Амстердама.