Я бежала за Котовым, но молодой человек вел себя как-то странно. Вместо того чтобы остановиться, он еще сильнее припустил по аллее и вскоре выскочил из парка. Вдаль уходила освещенная луной совершенно пустая улица, а в конце ее виднелся какой-то монумент. Туда и направлялся беглец.
– Идиот! Кретин! – прошипела я на бегу и удвоила скорость. Но у Никиты была большая фора. Когда ударил первый выстрел, я была на половине пути.
– Нет! – заорала я, и тут темноту разорвал второй. Я споткнулась, едва не потеряла равновесие, но выровнялась и наконец добежала. Но было поздно.
Сооружение, что белело в темноте, оказалось памятником. Памятником Джузеппе Гарибальди. Итальянский революционер стоял на постаменте, у которого примостился мраморный лев. А у подножия льва, повиснув на металлической решетке, застыл застреленный юноша. Запрокинутое лицо было мертвенно-бледным, одна рука откинута в сторону, вторая на пробитой груди. Кровь заливала белую рубашку, в темноте она казалась черной, но я знала – она алая, и ее очень много. Металлические острия решетки не давали телу упасть, и оно выгнулось, застыло в такой позе, какой ни за что не выдержать живому человеку.
Но это был не Котов. Передо мной лежал застреленный Джон Китс. Судьба, в первый раз пощадившая мальчишку, все-таки потребовала с него платы по счетам.
Откуда-то сверху послышался шорох. Выстрел выбил искры из мраморного бока льва. Я перекатилась по земле, уходя с линии огня, но убийца больше не стрелял. Он невероятно ловко спрыгнул с постамента, где прятался те несколько секунд, что я осматривала тело, и пустился бежать. Потом свернул за угол и исчез. Я пустилась за ним. Не думаю, что могу попасть под следующий выстрел. Где там эта хваленая итальянская полиция?! Когда нужно, их не дождешься. Пожар, взрыв и стрельба… даже в провинциальном Тарасове к нам давно бы летел патруль! Улица, по которой я бежала, называлась виа Гарибальди и вела прямиком к набережной.
Когда я добежала, набережная была пуста. Я заорала и швырнула камень в канал. Хотелось бросить нож, но он мог еще мне пригодиться. Проклятый Падроне! Если бы он дал мне пистолет, я бы подстрелила убийцу Китса. Он бы уже ползал у моих ног с простреленной коленкой и умолял сдать его в полицию… А теперь что?
Поразительно, но ни выстрелы, ни взрывы, ни мои вопли не привлекали внимания добрых венецианцев. Поблизости не было жилых домов, а парк и без того был пуст.
– Женя? Что случилось?
Я обернулась. За моей спиной стоял Никита Котов. На щеке ссадина, рубашка и лицо почернели от копоти.