Ах, степь раздольная, что небом так укрыта,
как пеленают крепко матери детей!
Степь, что вольна как взмах и лошадиной прытью
готова вдаль за горизонт лететь, лететь…
В разбеге детских лет ты трелью жаворонка
и буйством ветра в моей жизни началась.
А травы росные – под утро только тронь-ка —
весь будешь мокрый как прибрежная скала.
Здесь белым полуднем жара пожаром ляжет,
накроет все, что на виду, и только тень
хоть от чего бы, но гордиться будет кражей
лучей палящих, обжигающих везде.
И лишь мираж степной, все волнами съедая,
что вознамерится покинуть сей простор —
всегда на страже этих мест, даже когда я
иду дорогой, может, ровной, но не той…