— Подождите. — Она тянула время. — Скажите мне, если это не секрет, что было на той картине, которая висела над вашей кроватью?
— Не что, а кто, — назидательно поправил ее мужчина. — И не было, а есть — ведь картина никуда не делась. Просто я не хочу, чтобы ты ее видела, потому что там нарисована моя любимая, а настоящие мужчины, как ты, возможно, уяснила из романов, не афишируют свои чувства.
Девушке стало стыдно и неприятно. Зачем она все время лезет не в свое дело? Он мил и любезен с ней, но она его гостья, лишь волей случая оказавшаяся ночью здесь. Конечно же, у него есть постоянная женщина, скорее всего жена — помнится, он что-то говорил в баре о жене. Он любит свою жену, любит настолько, что ее портрет остается рядом, когда ее с ним нет. А вот ее, Марго, никто так сильно не любит!
— Извините, — сказала она, отвернувшись.
— Хотелось бы тебе оказаться на ее месте? — спросил он. — Хотелось бы тебе, чтобы тебя так любили, чтоб держали твой портрет у себя над кроватью, когда тебя нет рядом? — Его глаза испытывающе смотрели на нее. Он опять читал ее мысли.
— Нет, это глупо и сентиментально! — фыркнула Марго.
Она чувствовала что-то вроде ревности к этой неведомой женщине, которая может пробуждать в мужчине подобные чувства. А ведь ее собственный муж — художник, но ему даже в голову не пришло нарисовать для себя ее портрет. Он рисовал ее лишь раз и не позаботился сохранить эту картину, обрадовавшись тому, что ее так дорого купили.
— Ты не хочешь сказать правду из гордости, — усмехнулся мужчина. — Как же! Ведь уязвлено твое самолюбие! Где-то рядом существует романтическая любовь, такая, что человек жить не может без своей возлюбленной, и к тебе, самой прекрасной девушке города, дочери самого известного в нем человека, эта романтика не имеет никакого отношения. Тебе досадно, что твой муж не любит тебя так. — Он присел на край кровати. — Извини, что я наговорил тебе столько неприятных слов, но это расплата за твою неискренность. Если хочешь общаться со мной нормально, не нужно стараться обмануть меня. Если тебе не хотелось, чтобы я ушел, не стоило придумывать глупые предлоги и расспрашивать о том, что тебе не так уж и интересно. Я бы и так с удовольствием поболтал с тобой еще немного. И ни к чему было называть чувство, о котором мечтает любой нормальный человек, глупым и сентиментальным, если сама ты так не считаешь и завидуешь тем, кого любят именно так. — Его рука ласково легла на руку Марго. — Но все равно извини, мне не следовало расстраивать тебя перед сном. Спи и помни, что у тебя все будет хорошо. — Он опять направился к двери.