- Идем, я поделюсь с тобой одеждой.
Когда мы встаем возле двери, сделанная из черного дерева, Шон глухо сглатывает и потирает подбородок. Видно, ему это дается с трудом, но он перебарывает себя и с выдохом открывает дверь.
- Прошу, - тихо приглашает он, оставляя мне свободное пространство, чтобы я успела осмотреться.
В этой комнате темно и практически ничего не видать. Я делаю шаг и, пробираясь в потемках, дохожу до зеркала, стоявшего напротив двери.
С моих губ слетает удивленная усмешка, но грудь сдавливает в тисках, когда вижу некоторые оборванные снимки, приклеенные прозрачным скотчем.
Повсюду одно лицо. Женское. Фото довольно старое и уже потертое где-то в уголках и снизу фотографии. Хотя изображение четко видно на бумаге.
Везде лицо молодой девушки, лет 15. Когда я дохожу глазами до самой последней - фотография прикрыта темной тканью, но ее счастливая улыбка заметно проглядывается - я замечаю, что лицо девушки вытянулось, глаза стали опухшими.
- Это Мора, - говорит Шон надломленным голосом.
Я осторожно оборачиваюсь, пытаясь приглядеться в его силуэт. Он медленно подходит ко мне, но его взгляд прикован к фото за моей спиной.
Я сглатываю, чувствуя, что захожу на опасную территорию. В результате, киваю, но ничего не говорю. Кажется, это ее комната, или была...
В горле встает тяжелый ком. Я дважды сглатываю, чтобы стало легче дышать. Мне не приятна сама мысль об этой Море. Эта была его девушка? Я смотрю на Шона; его лицо искажено болью, в глазах плескается некая обида, разочарование и горечь. Он потерял ее. Навсегда.
- Ничего страшного, Хло, - объясняет он, махая рукой в сторону фотографии на зеркале, - это лишь воспоминания. - Он сглатывает и я вижу, как движется его кадык.
Мне становится холодно, я обнимаю себя за плечи и съеживаюсь, начиная дрожать. Мне не хочется плакать перед ним, но ничего с собой поделать не могу.
Я хочу его пожалеть, но, судя по его боли в лице и то, как он объясняет все это, Шон не хочет, чтобы его жалели. Может мне просто выйти и оставить его одного? С прошлым? С ней?
Пребывая в легком тумане собственных мыслей, молча наблюдаю за ним. Он бесшумно передвигается по темной комнате, не желая включать свет. Он знает эту комнату, потому что, даже закрыв глаза, находит кровать, о которой я даже и не подозревала. Простыни хрустят под его весом. Он хлопает по свободной стороне от себя и кивает, все еще не глядя на меня.
- Присядь, - он встречает меня холодным, почти пронизывающим взглядом, и я подчиняюсь. - Мне просто не по себе, когда кто-то стоит здесь.