Прошли ещё сутки. Стих, наконец, дождь. Облачившись в защитные комбинезоны (спасибо вертолётчикам!), связисты кое-как починили антенны. Закончив это дело, они вернулись в бункер. К тому времени тут даже ухитрились оборудовать своеобразный шлюз. Ребят окатили водой из шлангов, переодели и отправили спать. Наладку аппаратуры оставили на потом – спешить было некуда…
Кстати, вода, которую брали из артезианской скважины, пробуренной ещё советскими инженерами, никаких следов радиации не имела – что не могло не радовать. Хоть пить-есть можно было без счетчика в руках…
– Жрать хочешь?
– Ну, – призадумался на мгновение командир, – съел бы чего-нибудь…
– Добро, – кивнул Пётр. – Сейчас принесу.
Но в этот момент шевельнулся связист, сидевший около радиопередатчика. Поднял руку, требуя внимания.
Первым это заметил «Беглец».
– Чего там?
Повернулся в ту сторону и Суровый.
Связист просидел в напряжённой позе ещё пару минут, потом стащил с головы наушники и уронил их на стол.
– Ну?! – не выдержал командир.
– Ракеты пошли…
– В смысле? Куда пошли?
– Проще сказать, куда не пошли… Война, ребята. Всё – абзац!
В комнате воцарилась тишина. Суровый как-то сразу весь обмяк и опустил голову. Молчали и связисты. В наушниках ещё слышались чьи-то голоса, обрывки команд, верещали цифровые посылки…
Потом – как ножом обрезало – стихли и они.
Пётр наклонился и поднял оружие. Проверил магазин и забросил верный калаш за спину.
– И как теперь нам быть? – пробормотал Суровый, ни к кому конкретно не обращаясь.
– Жить, командир! – ответил «Беглец». – Бить всяких мерзюков, восстанавливать страну, спасать своих… А что ещё ты прикажешь делать?!
Конец третьей книги