Она знает, что произошла от них.
Знает, что ее держали на весу – теплый скулящий комочек с бьющимися малюченькими ручонками.
И была кровь.
Она знает, что выросла изнутри. Знает, что люди выращивают друг друга.
Однажды она увидела, как на дереве что-то растет. Как внутри шелковистого брюшка, сцепленного с шероховатой корой, что-то шевелится. Внутри белого мешочка, сплетенного из волшебных нитей. Она навещала свое волшебное дитя с неизменным постоянством. Тихонько разговаривала с ним и напевала ему школьные песенки.
Слова в иные счастливые мгновения обретают чувство.
Ей казалось, что дитя внутри белого кокона росло и порой шевелилось, когда она согревала его своим дыханием.
Она воображала себе, как в один прекрасный день изнутри кокона на нее уставится удивленное личико. Она оторвет теплого младенца от дерева, даст ему молока и уложит в колыбельку из спичечного коробка, где он будет спать, покуда не вырастет и не переберется к ней в спальню, и, как все дети, не начнет расспрашивать ее обо всем на свете. Она воображала себе, как его крохотное тельце извивается у нее в руке. С открытым ртом, похожим на черную точку.
А потом, как-то вечером, после ужина, она пошла проведать свое дитя на дереве и увидела, что кокон опустел.
Призрачная кожица, эта тонкая пелена разорвалась, когда ее не было рядом. Она ждала до темноты, пока опаленную огненным закатом даль не огласило мрачное, бестолковое воронье карканье. Ее глаза тоже покраснели. Она медленно брела через сад к дому.
Но если раньше она до смерти боялась признаться хоть кому, что у нее есть ребеночек, то теперь гордость не позволяла ей поделиться своим горем с кем бы то ни было.
Однажды летом, когда она, с опустошенным сердцем, лежала под тем самым деревом, ей на голую коленку села бабочка.
Крылышки у бабочки то поднимались, то опускались, а два глазка слепо глядели на нее. И ее глаза так же слепо глядели на бабочку. Торжество прирды органично.
И вот она слышит отца.
Голос его звонок и отчетлив. Он громко разливается меж влажных деревьев.
Прошло время, прежде чем он повстречал ее маму.
И было это до нее.
Мир тогда был мрачный и бессмысленный. Он дышал жизнью, но не имел формы.
О ней тогда даже не помышляли. Она была мертва, хоть и не умирала.
И вот теперь отец окликает ее на пороге ночи, а она думает о том, как он повстречал ее маму. Звал ли он ее по имени в темном лесу? Отозвалось ли оно эхом в его сердце, прежде чем он познал его как некую утраченную занимательную науку?
Сегодня же вечером, после обеда, она непременно спросит, как все было.