То, что осталось от шлюпки, сейчас покоится метрах в ста от меня. Груда битого железа, продвинутой электроники и слабосильный маяк, передающий свои позывные уже двести девяносто восемь часов. Он будет вопить в пустоту еще триста часов, потом его батареи сядут, а резерва моего скафандра хватит максимум на пару. К тому времени, как кто-нибудь услышит и прилетит мое тело превратится в один большой кусок льда. Я ни о чем не жалею, я сделал все что мог. Я воевал, я защищал, я жил и боролся, я спасал, я любил и надеюсь, был любим. А разве это не лучший итог нашей жизни? Разве жизнь, прожитая не зря не есть самый лучший памятник?
Конец.
Конец книги