– Ладно, все, мне пора, – заторопилась Надия. – Постарайся пересечься с нами в галерее. Кристен с Ником тоже будут там.
– Я не уверена… – Не договорив, я сунула карточку в карман фартука. – Мне еще надо на полках все расставить.
Надя застегнула пальто.
– Полки никуда от тебя не денутся.
«А вот кое-кто другой – может», – явно не договорила она.
Надя чмокнула меня в щеку:
– В общем, вечерком увидимся. – И попятилась к двери с проникновенной улыбкой на ярко накрашенных губах.
Я закрыла за ней дверь и продолжила наводить чистоту. Еще разок прошлась с тряпкой по стойке, загрузила новый цикл посудомойки, распаковала несколько продуктовых коробок. И лишь когда я стала поправлять газеты и журналы на полке с местной прессой, я поняла, что просто тупо тяну время.
Я снова взглянула на оставленную Надей открытку. Фотографии были чудесны, и мне очень захотелось их увидеть. Что-то все же заставило Яна изменить свое отношение к портретам.
А еще мне хотелось увидеть Яна. Мне его не хватало.
«Так чего же я жду?» – спросила я себя.
Моя одежда была измята, на голове беспорядок – но если бы я отправилась домой переодеваться, то уж точно нашла бы предлог никуда не ходить. А потому я потушила везде свет, включила сигнализацию и, выйдя из кофейни, прошла пешком пару кварталов до галереи Венди.
Как и на предыдущих выставках Яна, в галерее было полно народу. Многие лица оказались мне уже знакомы – верные поклонники его творчества. В отличие от предыдущих экспозиций, здесь не было эклектики. Все до единой фотографии были из Пуэрто-Эскондидо.
Я завороженно разглядывала работы Яна, медленно продвигаясь по главному залу. На портретных фото размером с рекламный баннер – от пола до потолка – были запечатлены миллисекунды чьей-то жизни: серферов, несущихся по стремительно сворачивающимся водяным трубам, обнявшихся на фоне заката влюбленных парочек, Карлоса, который, прислонясь к стволу пальмы, вглядывается в далекий океанский горизонт…
Карлос.
Я прислушалась к себе. Ни волнения, ни тоски. Ни каких-либо предчувствий, ни ощущения утраты. Я посмотрела в пол, потом снова подняла взгляд на картину. И легкая улыбка тронула мои губы: я поняла, что на портрете я вижу именно Карлоса. А вовсе не Джеймса.
Все фотографии были удивительно яркими, просто поражающими воображение. Зал буквально полыхал невиданным многоцветьем. Ничего подобного я прежде у Яна не встречала.
– Странно как, да? – раздался у меня за спиной голос Ника. – Вроде бы передо мной Джеймс – но глаза совсем другие. И сразу вижу не его, а будто совсем другого человека.