Вот это я называю своей подругой… Стерва. Алиса удаляется вместе с бойфрендом, цокая каблучками, я же принимаюсь за разглядывание гостей. Где-то среди них должен стоять мой принц. Никогда не поверю, что он пропускает свои выставки — просто делает это инкогнито. Нужно искать кого-то, кто выделяется из общей массы денежных мешков. Кого-то, кто уделяет больше внимания своему внутреннему миру, а не внешнему. Нет, это совсем не значит, что у него будет грязная голова, воняющие подмышки и пивной животик, просто мой Эрик может стоять в простой рубахе за скромную сумму, а не за целое состояние. Скольжу взглядом по спинам в угольно-черных пиджаках — нет, все не то. Я чувствую, что это не он. Что-то в последнее время я много всего «чувствую», но кому доверять, если не себе?
Эрик — человек творчества, он должен это как-то выразить во внешнем виде: странная прическа, выделяющаяся одежда, черт, даже пирсинг. Что-нибудь обязательно выдаст мне личность моего принца.
Пока осматривала мужчин в зале, заметила, что инвалидов-колясочников здесь не так много, поэтому множество любопытных взглядов приковано к нам. Создалось впечатление, что они ляпнули про свободный вход для друга инвалида из вежливости, но не особо надеялись увидеть нас тут.
Чтоб хоть как-то выпутаться из сетей этих взглядов, решила окунуться в мир волшебных картин Эрика Каса. Подъехала к первой: плоский живот девушки. Не просто плоский, а худощавый настолько, что отчетливо видно каждое ребро. В районе шестого левого — маленькая родинка, но не в форме правильного круга. На картине преобладают красные, черные и серые тона. Под освещением можно разглядеть каждый мазок, каждую неровность засохшей краски; и если бы не все эти мелочи, я могла бы подумать, что это фото. Но нет, это сотворили руки моего Эрика. Готова расцеловать каждый сантиметр картины, и плевать, что на нем живот какой-то лярвы.
Зачем-то, (сама не понимаю зачем, видимо какие-то невидимые силы заставили меня это сделать) оборачиваюсь и вижу на другом конце зала стоящего мужчину в белой льняной рубашке. Верхние пуговицы расстёгнуты, руки в карманах широких брюки. Вот же он! Уверена, что Эрик Кас сейчас в паре метров от меня. Он задумчиво смотрит на картину и даже не подозревает, что к нему уже, расправив паруса, лечу я.
И в «полете» наезжаю кому-то на ногу. Громкое ругательство, я едва не свалилась с коляски.
— Черт, — мужчина продолжает браниться. Наверное, на меня — не знаю, я не отвожу взгляда от своей цели.
— Простите, — извиняюсь я, наконец, осознав, что все-таки моя вина.