— Ну, что зубы скалите?! — рассердился дед. — Слова не скажи — все на смех… Фельдфебель стало быть знал, не зря полным кавалером был!
— Стало быть знал, — в тон произнес Черняк. И, переиначивая слова дедовой песни, пустился в пляс, приговаривая:
Поверни-ка, ну-ка глянь,
Погляди-ка, эка дрянь!
Сделав круг, Черняк выхватил из кармана тряпочку, которой протирал винтовку, и, подняв ее в пальцах над головой, будто платочек, продолжал:
Вот приеду я домой,
Что-то будет, боже мой.
Что-то будет, барыня?..
Знаешь, чай, сударыня!
Не утерпел, рассмеялся и Митрич. Комик он, этот Черняк, да и только!
Многие бойцы, закончив чистку оружия, сидели и курили. Митрич еще раз посмотрел в ствол, смазал его и принялся за сборку затвора. Надев пружину на ударник, приставил боевую личинку, стебель-гребень с рукояткой — все хорошо, как следует быть. Но когда дело дошло до соединительной планки — растерялся. И так и этак повернет — не подходит планка, хоть возьми да выбрось ее. Дед хмурился, начал поносить мастеров, что, дескать, не винтовки, а ширпотреб выпускают.
— Дай-ка сюда, — подступил Донцов.
Митрич не стал возражать: что ж, пробуй, коли охота!
Степан слегка повернул планку, чуть нажал, и она, щелкнув, встала на место.
— Вот как надо. А ты — ширпотреб!..
— Вить она, та война, когда была… — оправдывался дед. — Сколько годов прошло. А память что решето: мука отсеялась, одни отруби остались.
Донцов подмигнул солдатам: все-таки интересно, как вычистил старый? Глянул в канал ствола через казенную часть — ничего, чисто. Посмотрел от мушки — то же самое. Вставил затвор, хотел уже возвратить винтовку, но увидел номер. Замигал глазами: что за оказия — 203720… И, меняясь в лице, повернулся к деду:
— Где ты взял ее?
— А тебе, извиняюсь, что за надобность? — усмехнулся дед. — Где бы ни взял — винтовка моя!
— Нет, все-таки… откуда она у тебя?
Думая, что его разыгрывают, Митрич насупился:
— Положь, говорю!
Но Донцов не мог успокоиться, не мог выпустить винтовку из рук.
— Слушай, Митрич, я ведь не из любопытства спрашиваю, — взволнованно заговорил он. — Понимаешь, моя это винтовка! Вот и номер на ней…
— Ты мне, хлопец, голову не дури! — потянулся к винтовке старик. — Чья была, того, брат, нет. Своими глазами видел!..
— Мало ли что видел.
Старик посмотрел на Донцова, подумал, что-то припоминая:
— Постой, да не ты ли тогда через Кубань плыл?
— Плыл… У переправы, где осока…
— Ну да! Так тебя, выходит, не того… Из плена, выходит, бежал?
— Вано да вот командир спасли.
— Скажи, история! — дивился старик. — Значит, ты и есть тот самый?