Каждое его движение дышало такой неподдельной яростью, что это почти пугало.
Опьянело. Завораживало. И привлекало.
Как завораживает приближающаяся гроза, поднимающийся от горизонта шторм или лава, кипящая в жерле вулкана.
Глядишь – и ужас с восторгом пополам переполняют душу.
Игра с огнём, ходьба по острию лезвия босыми ногами, танец в обнимку со смертью – боль и ярость Миарона были восхитительными на вкус.
Они, словно ветер, раздували ледяное пламя в моей чёрной душе и густые, как чёрный дым над огненным заревом, крылья, поднимались над моей головой.
А я, сжигая за собой мосты, не желала брать пленных.
Вытянувшись на своём ложе, также, как он когда-то, наблюдая за нашими боями в Доме Летящих Теней, я не сводила с него насмешливых глаз.
– Ты так и не сумела простить ни одного из нас.
Это не был вопрос. Это звучало как прощание.
Обернувшись, Миарон смерил меня долгим взглядом, и я поняла, что он сейчас уйдёт.
Возможно, навсегда.
К собственному удивлению я поняла, что при мысли об этом не только ни испытываю облегчения – мне стало горько и страшно.
Страшно настолько, что, сорвавшись с кровати, я подбежала к нему, обняла со спины.
Даже не знаю, кто из нас обоих был больше шокирован этим – Миарон или я?
Я не любила, когда ко мне прикасались и куда реже прикасалась к кому-то по собственной воле.
На какое-то мгновение я с ужасом представила собственное унижение, если он меня оттолкнёт, но, Хвала Двуликим, Миарону хватило мудрости этого не делать.
– И как это понимать? – почти по-кошачьи фыркнул он.
– Я не могу потерять тебя. Я думала, что хочу, чтобы ты ушёл, но это не так.
– Чего же ты, в таком случае, хочешь? И как тебя понять, если ты сама себя не понимаешь?
– Я хочу позволить себе любить тебя, но… Миарон, каждый раз, когда я пытаюсь сделать это – просто любить! – происходит что-то страшное и непоправимое.
– Это глупость. И существует она, прежде всего, в твоей голове.
– Я понимаю. Я и сама не верю в судьбы и проклятия, но… я любила мою мать, и её сожгли. Начала любить отца – ему отрезали голову. Пыталась любить Эллоиссента, тебя, Лейриана – всегда выходило одно и то же: боль, потеря, смерть. Даже мой муж – король? Его тоже убили.
– Ну и что же мы будем делать?
– Ты мог бы попытаться поддержать меня. Хоть в чём-то! Ты никогда этого не делал. Всегда заставлял чувствовать меня сильной. И я, чёрт возьми, была сильной! Но от тебя, Миарон, я жду совсем другого. Я знаю, что, если потребуется, ты будешь драться вместе со мной до последней капли крови. Но иногда хочется, чтобы тебя любили, а не делали сильной, понимаешь?