Кстати, гаптофобия Итачи по отношению к нам больше не работает. Осталась только некоторая настороженность к чужим людям, а перед своими он даже не заморачивается – делает, что хочет. И как хочет.
Вот и сейчас…
Короткий взмах. Прыжок, больше похожий на падение – акробатические трюки ему даются просто и непринужденно. Итачи красиво выгибается, тянет руку.
И начинает танцевать так, как будто находится совершенно один. Только он, музыка и полная, безграничная свобода движения.
Это похоже на ураган из карамели – нечто тягучее и мягкое, плавное и грациозное, в сочетании с резкими разворотами и отточенными движениями.
Он похож на пантеру. Хотя, нет, на какое-то немыслимое, мифическое существо. Гибкий, непредсказуемый, как черт – не поймешь, что сделает в следующий момент. От каждого «па» на обнаженных руках проступают стальные мышцы и майка взлетает к подбородку – легкий…
Одинокое безумие. В его танце много чувств, эмоций, и плохого, и хорошего. Я бы поверил, что Итачи только что сошел с ума, если бы не знал, что он и так полный псих.
И лицо удивительное.
На одном из таких небезопасных рывков с него слетает резинка, волосы растрепанной копной облепляют чуть румяное лицо. И прячут от нас с Саске лихорадочные, блестящие глаза.
Кстати о Саске – не дышит. Замер, стальной пружиной собравшись в углу дивана. А потом он встает и уходит, но я успеваю заметить страдание на лице и прижатую к груди руку.
Хочется пойти за ним, успокоить, но я не могу.
Итачи по барабану есть ли кто-нибудь в комнате. Это важно только для меня – я должен досмотреть до конца.
Он не обращает внимания, что Саске ушел – и будь я на его месте, тоже бы не обратил. Просто Итачи утонул в своих воспоминаниях…
Это начинает проявляться в изломах – словно бы вывернутых руках, наигранно-неправильных движениях. Думаю, ему не хочется быть настолько откровенным в этом танце, но оно идет само.
Совсем как у меня, когда руки вдруг становятся деревянными. Чувства, эмоции, накрывающие бездонный колодец вдохновения тяжелой железобетонной крышкой…
Чужая жестокость. Отвращение. Страх.
Итачи легко передает это – словно перетанцовывает свою историю, собственную судьбу. Заново.
И когда он заканчивает, моя внутренняя крышка трескается и рассыпается в пыль.
– Почему? – спрашиваю обо всем и ни о чем одновременно.
Итачи падает рядом на диван, на место Саске и тяжело дыша, начинает рассказывать:
– Однажды… была какая-то тусовка, вроде вечеринки. Там была девушка, совсем новенькая, лет двадцати, ей только-только сделали операцию… ее заставляли танцевать.