Послушно досмотрев до конца, одним движением выделяю все папки на столе и удаляю. А затем чищу корзину.
Чтобы как-то отвлечься от невеселых мыслей, далее лезу в тайник Саске. Здесь не так уж много вещей – в маленьком шкафу педантично собрана всякая мелочь, добытая из наших давних стычек. Скрепки, какие-то фигулины, мелочевка и даже одна засохшая красная розочка. И как он умудрился ее стащить?
Рядом в прозрачной коробочке лежит кольцо. Видимо, ранее принадлежавшее Итачи. А под ним - какая-то тетрадь. Аккуратно смахнув коробочку, вытаскиваю тетрадку на свет.
По первой же странице видно, что здесь личные заметки. В начале указано, что эти записи рекомендовал делать школьный психолог. Учиха записывал свои ощущения, но это совсем не похоже на дневник. Так, разные мысли, обрывки воспоминаний. Хочется окунуться в них, но почему-то страшно. С другой стороны, я и так знаю, что там ничего компрометирующего. Может быть, потом залезу, когда буду готов узнать о нем что-то еще.
В глубине шкафика замечаю свой старый сотовый, который разбился во время землетрясения. В другом углу еще несколько предметов, но о них мне ничего не известно.
Ладно, пожалуй, на этом все. Тайны иллюзиониста – святое, к ним я не стал бы прикасаться без крайней необходимости. Да и что-то очень сильно смутило Саске, когда он пытался объяснить, что лежит в шкафчиках. Зная его, могу со стопроцентной уверенностью сказать, что он пытался разгадать мои фокусы. Изучал их, пытался повторить, понять. Ничего удивительного, я тоже этим занимался. Хоть и не планировал использовать его уловки в своих программах.
Почему-то перед тем, как покинуть подвал, меня буквально магнитом притягивает к рисункам. Сейчас рисование кажется каким-то таинственным волшебством. Я никогда не мог понять, что чувствовала моя мама, с головой погружаясь в творчество, но… она делала потрясающие вещи. Саске тоже. Это в очередной раз доказывает мою теорию – внутри он куда чище и прекраснее, чем пытается показать.
Когда я выбираюсь из тайного убежища, то нахожу Саске на своем любимом месте. Кухня наполнилась чудесными запахами приправ, ароматом жареных овощей и чего-то еще, сладковато-пряного. Мне не хочется ничего говорить, поэтому я просто обнимаю его со спины и утыкаюсь в теплый изгиб шеи, стараясь не задеть больное плечо.
И он не отрывается от своего дела, ничего не спрашивает, не ждет от меня ответа. Мы не враги. Мы не семья. Мы не любовники, не влюбленные. Мы – это просто мы, так уж получилось.
Ведь всё ясно и без слов. Я люблю его телом и сердцем. Он любит меня душой.