Я знаю, она направляется в дом к родителям, Хардингам, через мост к заливу Сэйнт-Дэвидс. Она всегда туда ездит. Может мне стоит позвонить ее матери. Предупредить их. За это миссис Хардинг возненавидит меня ещё больше, но не сильнее, чем когда Миранда расскажет им, что я сделал.
Наконец машина заводится. Я направляю ее по подъездной дорожке и на главную дорогу, извилистую магистраль, которая ведёт к М-8.
— Бл*дь! — Кричу я, ударяя кулаком по рулю, потому что ненависть к самому себе захлёстывает меня. — Твою мать.
Почему я выбрал сегодняшний вечер, чтобы рассказать все?
Почему я должен был ехать в Лондон?
Почему я должен был выбрать это?
Почему это должно было выбрать меня?
Я задаю себе миллион вопросов, ненавижу себя, что позволил всему пойти таким путём, отчаянно желая сделать все по-другому.
Я задаю вопросы, на которые у меня нет никакого ответа кроме как:
Потому что я люблю Наташу.
Все сводится к этой ужасной правде.
Я люблю ее.
Так сильно.
Слишком сильно.
Достаточно, чтобы заставить меня бросить все.
Потому что я больше не могу жить во лжи.
Но правда не просто ранит, она разрушает.
Огибая Браебурн-понд, дорога резко уходит влево, и под проливным дождём дворники работают настолько быстро, что я почти пропускаю поворот.
Но это невозможно.
Сломанный забор вдоль дороги.
Из-за насыпи поднимается пар.
С того места, где машина вылетела в кювет.
Машина вылетела в кювет.
Я резко ударяю по тормозам, машину заносит на пару футов, и останавливаюсь на обочине.
Не позволяю мыслям забраться мне в голову.
Мыслям, которые говорят мне, что это они.
Это могут быть они.
Но если это они, разум говорит мне, ты должен спасти их.
Я могу спасти их.
Не знаю, как мне удаётся справиться с паникой, но я делаю это.
Выбираюсь из машины, дождь льёт в лицо.
В воздухе пахнет горелым асфальтом.
Водоём неспокойный из-за бури.
Подойдя к краю дороги, я вижу слабый луч фар внизу, неуместный маяк в темноте.
И смотрю вниз.
Мир вокруг меня кружится.
Капот седана врезался в иву, тот же самый капот, на котором несколько минут назад я держал руки, умоляя ее не уезжать.
Машина под углом, опирается на сломанную переднюю часть.
Поднимается пар.
И, несмотря на это, у меня все ещё есть надежда.
Я должен надеяться.
Я кричу, издавая звуки, которые не в состоянии контролировать. Может, я кричу им, а может, кричу о помощи. Я спускаюсь вниз по склону к машине.
Молясь.
Прося.
Умоляя.
Что с ними все будет в порядке.
Что с ними все будет хорошо.
Лобовое стекло полностью разбито, зазубренное стекло окрашено в красный.
Я тупо смотрю на пустую машину.
Затем поворачиваю голову.