Ближе к девяти вечера мне пишет Таран и предлагает прошвырнуться по городу. Я в это время досматриваю очередную серию «Доктора Кто», и у меня, признаться, нет никакого желания видеться с парнем. Тем более, что скоро комендантша прикроет свою лавочку и в общагу будет не попасть. Студенческие, мать его, правила. В обычных общежитиях такого нет…
После продолжительных уговоров я всё-таки соглашаюсь ненадолго выбраться из своей комнаты и подышать свежим воздухом, и вот мы теперь сидим в странной машине, которая взялась у Андрея непонятно откуда, и катаемся по вечернему городу.
— Откуда у тебя тачка? — интересуюсь я.
Парень пожимает плечом.
— Взял погонять у друга.
— У тебя права-то хоть есть? — шучу я.
— Ага.
Я молча смотрю в окно, наблюдая за тем, как мимо проносятся автомобили, вглядываюсь в лица водителей и пассажиров, словно пытаясь найти кого-то знакомого. Негромкая музыка нарушает тишину, а все мои мысли путаются и налетают друг на друга в невероятном хаосе. Странное предчувствие, сдавливающее меня изнутри, преследует меня с того момента, как я села в эту машину. Я смотрю на Тарана, но парень безмятежно следит за дорогой. На его лице лёгкая улыбка.
Наконец, мы сворачиваем с главное дороги и вскоре заезжаем на подземную парковку. Машин здесь мало, но зато освещение хорошее. Андрей останавливает авто, но не спешит выходить, а я нерешительно осматриваюсь по сторонам.
— Что это за место? — спрашиваю я.
Таран откидывается на спинку сидения и поворачивается ко мне корпусом. Он ловким движением закрывает все двери.
— Это стоянка, — спокойно говорит парень. — Здесь сломали спину Егору Штормову три года назад.
Я замираю, потому что сердце пропускает удар, а тело словно цепенеет. Прикрыв глаза, пытаюсь избавиться от лёгкого страха, сковывающего мои внутренности.
— И почему я не удивлена? — тяну я, шумно вздыхая и поворачиваясь к парню. — Ты работаешь на анонима, — не спрашиваю, а утверждаю я.
Андрей облизывает губы, начиная постукивать пальцами по рулю.
— Это не совсем так, — кривится Таран. Андрей несколько секунд молчит, словно решая, стоит ли мне рассказывать правду, но, видимо, решив, что скрывать информацию больше нет смысла, медленно и томно тянет: — Я и есть аноним.
Я непонимающе хмурюсь. Что? Он это серьёзно? Парень, который играет в одной команде с моей сестрой в страйкбол, который живёт со мной в общаге и которого я вообще никогда в жизни раньше не видела, и есть тот самый аноним, присылающий нам письма? Но Андрей появился уже после того, как я начала получать карточки… Что-то здесь не сходится. Что-то здесь не так.