Застонав, Марлен поднялся. О, бедная его голова…
Вздохнув, Исаев хмуро глянул на Вику Тимофеева, свернувшегося калачиком посреди его кровати. Вот наглый…
Хотя Аллы или Карины рядом с Витькой тоже не было – наперсник детских забав дрых в полном одиночестве.
Марлен прошлепал босыми ногами в крохотную кухоньку и запустил кофе-машину. Обычно он кофий не пил, чай хлебал в основном или какао, но сегодня, сейчас доза кофеина точно не помешает.
Слушая, как шипит эспрессо, Исаев взлохматил волосы и стал вспоминать вчерашний день.
Ну, сначала, как всегда, они завалились в «Пропаганду». Девочек угостили шампанским, а они с Витькой изрядно хлебнули текилы. Или там был виски? Ну, не суть важно…
Потом они двинули на Саввинскую, в «Сохо Румс», где отцеживается весь московский гламур – все эти звездушки и звездунчики да «светские львицы», как нынче принято называть тунеядок.
Спрыснули радость и поехали заливать горе в «Крышу мира». Да, они там точно были – Марлен помнил гостиницу «Украина» за окнами и Белый дом. А дальше?
В памяти – пробел.
Выпив кофе, Исаев пошел умываться. Бриться не стал – лень, да и двухдневная щетина придает мужественности его пухлым щекам…
Одевшись, обувшись (джинсы «МакКуин», мокасины «Филипп Плейн», рубашка «Джеймс Лонг», пиджак «Дольче-Габбана»), причесавшись, Марлен хмуро глянул на свое отражение. Будем надеяться, что легкая помятость до обеда разгладится.
Вздохнув, он перешел в кабинет и отпер дверь в приемную, надеясь, что клиентов нет и можно будет часок-другой поваляться на диване. Увы, клиент был.
Какой-то древний дедок, седой совсем, с палочкой, в простеньком пиджачке и обтерханных брюках, терпеливо высиживал в приемной.
– Вы ко мне? – спросил Исаев, тая последнюю надежду.
Старик медленно поднял голову. А глаза-то совсем молодые, цепкие…
– Я… к этому, – дед поморщился, – к частному детективу.
– Мои услуги стоят… – Марлен запнулся, – недешево.
– Я в курсе.
– Заходите.
Старик неторопливо поднялся и, опираясь на трость, прошествовал в кабинет.
– Присаживайтесь.
Марлен устроился за столом, а дед опустился в мягкое кресло напротив.
– Почему ваше агентство так называется? – спросил старик. – Вы что, марксист? Верный ленинец? Или – наоборот?
Исаев помотал головой:
– Все куда проще. Меня зовут Марлен, в честь деда.
– Тогда понятно… – покивал старик.
– Так что вас привело ко мне?
Клиент подумал.
– У меня пропал правнук… – проговорил он. – Вам сколько?
– Двадцать пять.
– Ага… А Мише – двадцать четыре. Он недавно окончил институт, устроился на работу, пошел в первый свой отпуск и… Пропал. Без вести.