Судомойка из Каннерана, твердыни лордов Каннерти на хрустально-чистом озере Кирло, не надеялась на то, что её сына кто-нибудь научит ходить и говорить. Ей, похоже, давно не приходило в голову, что такое вообще возможно. Она плакала и молила об одном - чтобы мальчик выжил. Чтобы Велдакир позволил ему дотянуть до зрелости. Молила так, будто тот был богом, или бессмертным духом (из тех, что защитили Энтор в злосчастной битве), или, по меньшей мере, волшебником.
Велдакир не был ни тем, ни другим, ни третьим. Но Моун выжил. Больше того - за несколько лет занятий он поставил его на ноги и выправил речь.
Для наместника то была великая победа - более великая, чем когда-либо сможет представить себе его величество Хавальд или альсунгские военачальники. Победа над природой, над судьбой и собой, над всеми существующими законами медицины. Ну а то, что видел в своём исцелении сам неграмотный Моун - не постичь, наверное, никому, кроме него самого...
Главным же было то, что в лице Моуна наместник Велдакир получил замечательную, безотказную марионетку. Очередного благодарного, наверняка самого преданного из всех.
- Господин наместник, - тихо, лишь чуть-чуть заикаясь, выговорил Моун. Он стоял, опираясь о столешницу (на дорогом чёрном дереве останутся жирные пятна), и нервно теребил карман куртки. - Я счастлив Вас видеть. Но новости дурные, - он вздохнул; до Велдакира донёсся запах дешёвой колбасы вперемешку с луком. - Я скакал так быстро, как только мог... Остановился в трактире. Должен был Вас увидеть.
- Ну-ну, Моун, не томи же меня! - поторопил наместник. Его пациент покусывал губы, чтобы не улыбнуться; да и сам Велдакир ощущал глупейший порыв обнять его и пуститься в счастливый пляс. - Что случилось?
- Мой юный лорд, наследник Каннерана, погиб, - Моун в показной скорби склонил голову. - Вы же знаете, господин наместник, я был его личным слугой в последние годы... Это так ужасно. Лорд Риарт был добрым хозяином. Да хранят боги память о нём.
Велдакир выдержал паузу, надеясь правильно подобрать слова - но сердце колотилось, позабыв об осторожности.
Нет-нет, о ней нельзя забывать. Как и о том, что стражник у дверей в приёмную по-прежнему несёт караул...
- В самом деле, ужасно. И как же это произошло? Несчастный случай, надо полагать?
Моун корявым рывком поднял голову. В его лице не было ничего крамольного - сплошная грустная безмятежность. Честное слово, такому бы при дворе жить, а не выносить ночные горшки.
- О нет, господин наместник. Всё, как Вы и предсказывали. Милорд и миледи так сожалеют, что не послушали Ваших предупреждений... Наверное, у лорда Риарта и вправду были враги. Ему перерезали горло во сне.