Я засел с левой стороны. Разложил оружие. Время ожидания пошло.
В течение пятнадцати минут сердце билось быстрее чем обычно, потом успокоилось. Пропало ощущение, что с минуты на минуту начнется бойня. Осознаю, что возможно придется ждать несколько часов.
Через пол часа позволяю полностью расслабиться мышцам, слышу, как они остывают. Чувствую усталость, ноющая боль растекается по рукам и ногам. Становятся холодными и плохо управляемыми.
Мы шли всего десять минут, а ощущение - будто с гантелями в руках пробежал марафон. Боюсь себе признаться, но мне нужен отдых. Тело может дать осечку. Опираюсь спиной о стенку, затылок касается шершавого бетона. Опускаются веки...
- Миро-о-о-н... Э-э-э-й! - слышу крико-шепот Макса.
- А?
- Уснул, что ли?!
- Нет, - выдаю стандартный в подобных ситуациях ответ. А сам думаю: “нихера я боец - в первом же рейде на посту обрубился”.
- Слышал?
- Что?! Не, не слышал.
- Идет похоже...
Я как брошенный зимой автомобиль. Подшипники, шестеренки и коленчатый вал замерзли и покрылись ржавчиной. Трущиеся поверхности забыли, что такое смазка. Аккум сдох.
Слышу чавкающий звук армейского ботинка и завожусь с пол-оборота. В миг тело наполняется теплом и страхом. Сердце бешено качает кровь. Тело вновь слушается, усталость и боль - как рукой сняло. Ненависть преобладает над страхом. Сейчас отмудохаем этого козла!
Шаги не ритмичные и громкие. Что-то бубнит. Неужели поет? Батяня комбат? Ну точно! Походу, набрался Скок.
По магазину разносится звук бьющегося стекла. Дергаюсь, от неожиданности едва не вскрикиваю. Между стойками катится пустая бутылка.
Ботинки шлепают уже совсем близко.
- Приготовься! - голос Макса звучит уверенно. - Я скажу, когда стрелять.
Беру лук, стрелу, готовлюсь к выстрелу.
Скок выбил дверь с одного удара. Па пол полетели щепки и металлические запчасти замка.
- ... огонь батарея, огонь батальон! - пьяный язык выдает исключительно фальшивые ноты.
Он принес с собой биту. Машет рукой, на пол сыпется второе окно. Здоровяк идет за портсигаром. Белая алкоголичка светится дыркой на животе.
Слева от себя вижу поднимающийся силуэт. Макс почти встал, стрела смотрит в Скока. Повторяю за ним.
- Что за нахер? - вояка остановился.
- Стреляй, - тихо сказал Макс и отпустил тетиву.
Стрела вошла под ключицу. Майка окрашивается в черный цвет. Скок орет и ворочается на месте. Дожидаюсь пока замрет, разжимаю пальцы. Мое лезвие вонзается в район левой почки.
Макс медлит. Понимаю, что это может плохо кончиться, хватаю копье. Пока Скок пытается вытащить стрелу из плеча, врезаюсь в него сзади. Нож вошел в спину по рукоять, звериный рев Скока царапает стены магазина. После таких ранений не живут.