- Знаешь, один старик на работе мне сказал, что те, кто много читает книг, тот скрытый алкоголик. И если этот человек еще пишет что-то свое, то это уже диагноз. Скорее всего, этот человек пойдет ко дну с бутылкой в руке.
- Это почему он так решил?
- Черт его знает. Он же старик, с седыми волосами и седыми усами. Как у Якубовича.
- А почему ты не хочешь опубликовать эту книгу?
- В наше время писателей не признают. Издательства не хотят печатать начинающих писателей или поэтов за свой счет. Плати бабло и будет отредактированная книга. Наверное, давно наступил конец великой эпохи Бродского и Довлатова. И моей эпохи.
- В смысле?
- Да, я о своем.
Мы пили этот кипяток, и разговоры сводили к минимуму. Она села рядом со мной, подвинув стул, и мы листали мои листы.
- Скажи честно, здесь есть пропаганда наркотиков или насилия?
- С чего ты это взяла?
- Не знаю, ты не похож на писателя. Но я прочитала твою первую книгу.
- А на кого похож? И как тебе книга.
- Ты красавчик, но слишком много пьешь, и я подозреваю, что, такие как ты любят напоить женщину и воспользоваться ею. А еще возможно подсунуть наркотик в бокал.
- Ого. Да ты меня ненавидишь дамочка.
- Нет. Скажу честно. Ты мне напоминаешь моего бывшего.
- О, черт - сказал я и встал из за стола.
Я достал из холодильника бутылку < Жигулевского>, открыл и снова сел рядом.
- Может быть, тебе пива? - спросил я.
- Ну вот, видишь, ты хочешь меня напоить.
- Какого черта женщина? Что за бред ты несешь?
- Никакого бреда. А у тебя есть книги жанра приключений?
- Нет. Посоветую тебе почитать Жюль Верна.
Она встала и взяла мою бутылку пива, поставив ее на стол. Я не удержался и прижал ее к себе.
- Что ты делаешь? - спросила она меня, опустив глаза, и не сопротивлялась.
- Я влюбляюсь в тебя.
Она сморщила лицо, на какие-то чертовы секунды.
- Лучше бы я не говорил - сказал я, глядя на нее.
Света промолчала. Я поцеловал ее. Сильной страстью, схватив ее за волосы, свободная рука забралась под ее лифчик, трогая ее прекрасную грудь.
- Все, я лучше пойду - сказала она, отдалившись от меня.
- Почему?
- Ни к чему хорошему это не приведет. Если мой муж узнает, то он нас убьет.
Я закурил нервно, пытаясь скрыть свой стояк.
- То есть понимаешь, мы можем оказаться в глубокой жопе - продолжала она.
- Понимаю.
Сказав это, кровь не поступала в мозг. Я туго соображал. Она подошла ко мне, вытащила изо рта мою сигарету и положила в пепельницу. Дым. Меня никогда он так не привлекал. Дым поднимался медленно вверх к люстре, окутав ее, нежно и приятно казалось наблюдать за этим. Словно играла медленная музыка, и этот чертов дым растворялся в любви к люстре.