С утра она попрощалась со мной как‑то сбивчиво. Чмокнула в щечку и прошептала, что ей было очень хорошо. Постеснялась присутствующих Хардина и Тессы?
Похоже, Нора хочет попасть к сестре до меня – может, перемолвиться с ней с глазу на глаз. В общем, не представляю, что меня ждет за порогом некой манхэттенской квартиры. Пока ехал, послал две эсэмэски Тессе, но та не ответила. Видимо, у них с Хардином есть занятия поважнее.
Взглянул на телефон, скинул дежурную эсэмэску матери и Кену. О своих планах на вечер я не распространяюсь. Зачем подливать масло в огонь, давать лишний повод для сплетен? Они и так рады уши развесить. Я ведь не абы куда иду, а к сестре Норы, со временем сами обо всем узнают.
– Это здесь? – спрашивает водитель с нечесаной шевелюрой. Он опять врубил поворотник. Заколебали улицы с односторонним движением. Водила, похоже, наш, бруклинский, к Манхэттену не привык. На перекрестке дикая пробка. Мы застряли где‑то между Девятой и Десятой авеню. Теперь понятно, почему местные особо не рвутся осматривать исторический центр.
Водитель, видно, большой фанат «Linkin Park». Надо же, я не знал, что кто‑то на свете еще слушает их альбом «Hybrid Theory». Когда он вышел, я был еще первоклашкой. В моем детстве слушать «Linkin Park» считалось круто. Помню, в моду вошли мешковатые джинсы, и я из них не вылезал. И даже носил кошелек на цепочке.
То, что в те времена не существовало соцсетей, настоящее благо. Было бы редкой подставой, если бы на Фейсбуке или Твиттере остались пережитки моей бурно‑штанной молодости. До сих пор не терплю запах лимонов, потому что в какое‑то лето до одури брызгался маминым спреем «Sun In». Волосы осветлял. Мой водила, по ходу, на этот «Sun In» нехило подсел.
Выглядываю из окна и читаю надпись у здания слева. Печатные белые буквы на черном полотне гласят: «408 ЗАПАД ТРИДЦАТЬ ЧЕТВЕРТАЯ УЛИЦА».
– Похоже, здесь.
Все, приехали…
Выхожу из такси, одергиваю рубашку. Сегодня решил одеться без особых понтов, не хочу никого пугать. Облачился весь в черное. Рубашка чуточку тесновата – так случается, когда заказываешь одежду по Интернету, не зная точного размера. Хотя не сказать, что прям сильно в обтяжку. В общем, вид сносный.
Надеюсь.
У подъезда, усевшись на табурет, дежурит швейцар. Кого‑то он мне напоминает – героя какого‑то мультика или фильма. Подхожу и вижу, какой он на самом деле приземистый. Маленький, круглый, нос луковкой, в сеточке капилляров.
Перед зданием рядком тянутся аккуратные кустики, словно выстриженные маникюрными ножницами. Так и хочется их поворошить. Здесь все выглядит дорого и престижно. Провожу рукой по кустам, срываю розоватый бутончик и тут же выбрасываю на ходу. Зачем? Почему? Что за импульс? Я машинально срывал и бросал бутоны бессчетное количество раз. Что это за манера – срывать и выбрасывать? Может, я латентный социопат, которому нравится вырывать цветы с корнем?