"Наверное показалось" - сказал я ей в ответ.
"- Ведь упырей проклятых уже полгода полвека нет"
Но тут она открыла красивый ротик свой
И белые клыки сверкнули предо мной.
Вцепилась Елена в горло мое,
Я понял: "сегодня не трахну ее!".
3)"Вот однажды пришли ко мне гости одни
И они принесли ко мне чудо траву
Я хотел их убить, только не было звезд,
И луна, как назло, упиздячила вдаль…
Только дым косяка был мой верный дружбан,
Направлял он меня в темно-синий туман.
А бельчиха в саду доедала харчи,
Ну а дед с сединой мне морали читал.
Он хотел, чтобы я стал отличным ментом,
Только я, как всегда, косяка нахапал.
И ушел я в свой мир, где летали сурки,
И скафандры на них нападали порой…
Тут я понял, что мне не мешало б поспать,
Только вот у меня улетел, бля, чердак…
Я пытался поймать… человека в дали,
Ну а он убегал, и кричал: "Помоги!"
Он и сам ведь хапал… И привиделось мне,
Что я словно кальмар. И как кракер в ночи…
И вдруг сел я в такси, а пред мной осьминог.
Я сказал: "Тормози!" и вдруг выстрел в висок.
Тут вот кот замурчал, я увидел, что он
Был отличный пацан! И ебал он весь двор.
Я вообще-то не плох, и у дам на меня
Есть отличный подход… Только влом их ебать…
Улетел мой верблюд, сойка скрылась в ночи…
Докурив свой косяк, накурился я в щи!"
И внизу было подписано: "Вот что пишут авторы по накурке!".
- М-да уж… Стихи это явно не мое, - хмуро произнесла я.
- Ага, - хмыкнул мой парень. - И даже красная помада это не исправит.
- Значит, я действительно позвонила и попросила привести мне красную помаду? - тоскливо спросила я.
- Нет, - ответил Соколом, и только я, было, решила вздохнуть с облегчением, как он добавил: - Ты требовала ее привезти. И можно сказать: шантажом ее у меня выманила.
- Шантажом? - скептически уточнила я, так как из нас шантажистом был именно он.
- Ага, - Соколом весело улыбнулся. - Ты заявила, что если я не привезу тебе помаду, то ты начнешь писать эротические рассказы с моим непосредственном участием, а потом свяжись меня и будишь их зачитывать в слух.
- Да уж, это серьезный шантаж, - покачала я головой.
- Глядя на твои стихи - очень-очень серьезный, - потешался надо мной Соколов.
- Может стихи я и не умею писать, зато неплохо пишу фентези, - заступилась я.
- Я знаю, - ответил парень.
- Откуда? - Недоверчиво взглянула я на него.
- Читал на СамИздате.
У меня банально отпала челюсть.
- Ты читал мои книги? - смешивая в едино восторг, ужас, недоверие и радость спросила я. - И как тебе?
- Нормально, - просто ответил он, тем самым испоганив мне настроение.
Нет, я не ожидала, что Соколов начнет хвалить меня, словно великого писателя, просто я ненавидела, когда о моих произведениях говорила: "Нормально". Нормально можно сказать о новой купленной кофте, или о кличке кота, но не как не о вещи, которой ты посвятил несколько лет своей жизни, которую растил словно собственного ребенка, в которую вложил часть себя, кусочек своей души. И даже если книга не является гениальным произведением искусства, для тебя она всегда будет чем-то волшебным и главным, потому что в ней - часть твоей жизни.