- Том, чего ты молчишь? – не выдерживает напряженной тишины Гриша. Задумчиво: – Слушай… - испуганный взгляд на меня, словно что-то учуял. Резво вскочил со стула. – Ты что, плачешь?
Попытка обнять – отворачиваюсь, вырываюсь. Бросаюсь в коридор.
Слышу гневное вдогонку:
- Да ма** тв** же! Балашова! Сколько еще можно?
Резвые, уверенные, стремительные шаги ко мне ближе.
Силой выдирает из рук шапку, не давая ее надеть.
- Да всё с тобой ясно! – рычу обижено.
Плевать на шапку – живо хватаю обувь и начинаю пялить на себя.
Вдруг хватает за ботинок – отчего тут же пошатнулась и грохнулась на пол.
Стянул обратно с меня и швырнул со всей дури в другой конец коридора. Пытаюсь встать на карачки, выровняться, как внезапно хватает за плечи, заставляя замереть лицом к лицу.
- ОСТЫНЬ! – гневно крикнул на меня и встряхнул, приводя в чувства. Взгляды схлестнулись. - Что опять, б****, не так?! Что опять в твоем маргарине там случилось? Что?
Нервически сглатываю слюну, непроизвольно уже начиная дрожать от страха, хотя все еще пытаюсь не подавать вида:
- Да все понятно! Мерзость – она и есть мерзость.
Шумный вздох – и вдруг резко отстранился, расселся на полу, опершись спиной на стену.
- Приехали...
Провел рукой по лицу, снимая напряжение.
Сижу и я рядом, боюсь пошевелиться. Шмыгаю носом, проглатываю слезы.
Звонкий, глубокий вдох (его). Тягучая пауза.
Взор на меня:
- А то, что вчера было… то уже не показатель? Да? – наконец-то находит силы на слова.
Взволновано сглатываю слюну. Прячу глаза.
- ЧТО? Чего молчишь?! – не выдерживает.
Передернуло от его крика. Несмело, едва слышно, шепотом:
- Ну да. Спьяну и показатель …
Застыл, окаменел, огорошенный.
- Ох, ё* тв** ж мать! – нервически рассмеялся. Повесил голову.
Жуткие, долгие мгновения рассуждений.
И вдруг иронически:
- Нет, Балашова… Ты точно е****тая, - перевел взор на меня. Ухмыльнулся: – Но я справлюсь.
Вмиг рывок, движение - кинулся ко мне. Попытка (моя) отстраниться, спрятаться от него, да только обреченно влипла спиною в дверь. Сижу, застывшая в страхе.
На расстоянии вдоха.
Коварная улыбка выползла на его уста:
- Только потом не сопротивляться.
Молниеносно срывается на ноги и подхватывает меня себе на руки.
- Гриш, не надо, - испуганно шепчу.
Шаги в спальню. Повалил на кровать. Силится стащить с меня штаны.
- ГРИШ, ПРОШУ! - отдергиваю его руки, сопротивляюсь (хотя вяло, неуверенно).
- О да, хорошая моя. Меня это уже заводит.
Содрать свитер, футболку.
- Еремов!
Прибил за руки к постели.
- Что Еремов? – улыбается. – Все вопросы к Балашовой. Это у нее там какие-то… прибабахи.