— Сюрприз! — улыбаюсь сладко.
— На хер такие сюрпризы! — ты уставшая, грубая и злая. — Куда я сейчас денусь — на ночь глядя? Заранее предупреждать надо!
— А зачем тебе куда-то деваться?
— Ты же ждешь кого-то? — красноречивый кивок в сторону накрытого стола.
— Жду. Тебя.
Довольно улыбаюсь. Тебе очень идет это выражение идиотского удивления. Даже рот приоткрылся.
Потом к тебе все же возвращается способность говорить.
— Лер, ты чего?! Зачем это?
Смущаюсь. Сейчас еще не время признаваться в том, что мне нужно. Выпить хотя бы пару бокалов для храбрости. И вот тогда…
— Решила отметить свое расставание с Антоном.
— Не поздновато? Две недели уже прошло.
— Я только сейчас… — добавляю чуть грусти в голос, — отошла. И осознала. Как мне повезло. Хочу тебя поблагодарить за то, что ты мне тогда не дала глупостей наделать.
— Оригиналка ты, Лера, — усмехаешься. Но, кажется, поверила.
— Иди, давай, руки мой! Или ты в душ сразу пойдешь, после тренировки же?
— В душе я была, у нас же там есть в раздевалке. Сейчас, схожу, руки помою.
* * *
Вот что с тобой делать? Поела, правда, а вот пить — не пьешь. Уже полчаса нянчишь один стакан с шампанским, едва ополовиненный.
А ведь я хотела тебя напоить и вызвать на откровенность. А вместо этого сама практически в одно лицо «уговорила» бутылку «шампуня». А ты сидишь, уставшая, грустная и трезвая, пытаешься поддерживать разговор, но паузы все длиннее, а твои взгляды в сторону своей кровати — все красноречивее. Я знаю, чего ты хочешь, Дарь — накрыться с головой одеялом и уснуть. Фигушки тебе. Не для этого я старалась.
Встаю и включаю музыкальный центр. Там уже заряжен мой любимый диск и через несколько секунд комнату наполняет голос Сэм Браун. Хит хитовый — «Stop». All that I have is all that you've given me…
Встаю, и, не давая себе времени на раздумья, протягиваю руку.
— Потанцуй со мной.
— Лер, ты сдурела? — твои брови взлетают вверх.
— Пожалуйста…
— Лера!?
— Ну, пожалуйста… У меня такое настроение… грустное. Трудно тебе, что ли?
Ты устала, подавлена, черт, не знаю, какие причины и почему, но мне удается за руку поднять тебя на ноги и заставить сделать пару шагов от стола. А потом — закинуть руки тебе на шею и шепнуть:
— Ты ведешь, Дарь.
Похоже, все дело в неожиданности… но спустя пару секунд ты кладешь руки мне на талию. Весьма целомудренно.
Это вряд ли можно назвать танцем. Мы лишь слегка покачиваемся в такт вибрирующего женского голоса. «Stop!» — заклинает меня этот голос. Как бы не так! И я утыкаюсь губами в твою трогательно торчащую в вырезе джемпера ключицу. Хочется мурлыкать от того удовольствия, которое доставляет мне это простое прикосновение к твоей коже. И как ты вздрагиваешь от этого прикосновения. Судорожно выдыхаешь. И …