— Зато я видела Галю…
— И как?
— Упитанная…
— Вот именно, — ты слегка усмехаешься, и хотя улыбка чуть заметная, а глаза — глаза холодные, все равно… Как я люблю, когда ты улыбаешься. У тебя невероятно красивая улыбка. И ямочки на щеках… — А Богдан — тот вообще… Галя его раскормила. Моих длинных рук не хватает, чтобы его обнять. Такой… солидный.
— Он вроде бы в банке работает, Галя говорила?
— Да. ИТ-Директор. Двое пацанов у них, знаешь?
— Знаю, Галя рассказывала.
— Миха тоже в банке работает, только в другом. На аналогичной должности. Миху помнишь?
— Конечно, — усмехаюсь, — как не помнить.
— Ну, а ты как? Где работаешь? Замужем, вроде бы, я слышала?
Ровный тон, вежливые вопросы. Сама безупречность. Как же ты изменилась, Дарина…
— Да, замужем. Уже почти восемь лет, — тот факт, что до восьмилетия наш со Славой брак не дотянул, я решила не уточнять.
— Детки?
— Пока нету.
Не комментируешь этот факт никак. Тактичная стала, даже не верится.
— Чем занимаешься?
Отчаянно не хочется сознаваться тебе, что я всего-навсего секретарша, хоть и очень квалифицированная.
— Помощник… руководителя строительной фирмы, — отвечаю уклончиво.
— Заместитель директора, что ли? — уточняешь ты.
А, врать — так по-крупному!
— Да.
— Молодец. По каким вопросам зам?
— По общим, — а что, это не очень-то и далеко от истины. По сути.
— Хлопотная должность, — усмехаешься.
— А ты? — ухожу от скользкой темы.
— Такая же херня, — морщишься. — Только продалась в рабство буржуям.
Очередной телефонный звонок. Очередное твое «Извини». Закуриваю очередную сигарету, жду, когда ты окончишь разговор.
— Что значит — продалась в рабство буржуям?
— Работаю в представительстве крупной американской софтверной компании по странам России, СНГ и Балтии.
— Директор?
— Зам по развитию. А по факту — по всякой непонятной начальнику фигне. Счастье, что недавно начальство сменилось. Русского поставили. А до этого голландец был, — усмехаешься. — Хороший мужик, но в реалиях нашей жизни и особенностях ведения бизнеса в российских условиях… как ребенок, честное слово.
— Замужем? — спрашиваю, может, излишне резко, но замечаю вдруг, когда ты поворачиваешь голову… Наливающийся светло-фиолетовым синяк на шее, прикрытый поднятым воротником рубашки.
— Рабам замуж не положено, — улыбаясь, отвечаешь уклончиво.
Значит, это не муж. Любовник. Или… любовница. Перехватывает отчего — то все внутри. Спасает меня очередной звонок твоего мобильника. Киваешь мне и с извиняющейся улыбкой отвечаешь на звонок. Причем, к моему удивлению — отвечаешь на английском. А раньше не могла и двух слов связать на языке Шекспира и Байрона. Видимо, звонят твои заокеанские хозяева. Пока ты говоришь — еще одна сигарета, вдох-выдох, вдох через рот, дым — через нос. У меня ведь есть муж. Ну, или, был. Почему бы и тебе… с кем — то… Шумно вдыхаю, закашливаюсь дымом. Господи, не думать об этом. И ничего не представлять. Пропади она пропадом, моя больная фантазия…