Девушка посмотрела туда, куда он указывал, и лишь теперь заприметила возле стены сложенную вкривь и вкось нескладную поленницу.
— Батюшки! — Клёна рассмеялась. — Это что ж такое?
Мужчина посмотрел, куда она указывала, и пожал плечами:
— Что, что. Дрова. Не видишь как будто.
Девушка прыснула.
— Это кто ж такую страсть сложил? Ты?
Он подобрал с земли разлетевшиеся поленца и понёс их к кладке, неловко припадая на правую ногу.
— Я, а кто же ещё? Плохо?
Он оглядел дело своих рук, словно не понимая, что с ним не так.
— Тебя разве не учили дрова складывать? — удивилась Клёна. — Давай, покажу.
Дровяник был — страх что такое. Чуть пальцем ткни, весь развалится. Клёна быстро разбросала поленья.
— Гляди, по бокам вот так, решеткой их укладываешь, чтобы держались, а середку вот эдак — сперва острым кверху, а новый ряд — острым книзу. Тогда не рассыплется. Понял?
Он кивнул:
— Понял, — и с улыбкой протянул ей полено. — У тебя хорошо получается.
Клёна рассмеялась. Каков хитрец!
Но обратно в свой покой идти не хотелось, а тут — живая душа. Хоть поговорить. Да и дрова она уже давно не складывала…
С неба, медленно кружа, падал снег. На маленьком дворике было темно и тихо.
— А ты что же не спишь? — спросила девушка, укладывая новый рядок. — Наказали что ли?
Мужчина ответил:
— Наказали. Меня Лютом звать.
— Меня Клёной, — просто сказала она, продолжая принимать у него поленья.
— А куда же ты, Клёна, шла на ночь глядя, что заблудилась?
Девушка вздохнула:
— Хотела с подружками в каземат спуститься, на кровососа живого поглядеть, но испугалась.
Лют присвистнул:
— Кто ж тебя пустит на него смотреть. Да и на кой он тебе сдался?
Собеседница пожала плечами:
— Любопытно… А ты не озяб?
На мужчине была только короткая шерстяная безрукавка поверх рубахи, да холщовые штаны.
— Нет. Работаю ведь.
— За что ж тебя наказали? — Клёна опустилась передохнуть на стоящий рядом с поленницей чурбан.
— Да язык, говорят, длинный, — хмыкнул Лют и тут же пояснил: — Не наказали меня. Просто дрова колоть для мылен приставили. А ты что же — уйдешь сейчас?
Она покачала головой. Зимняя ночь была чудо как хороша. Чёрное небо, белый снег, громада Цитадели, возносящаяся во тьму… Дыхание вырывалось изо рта белым паром, а на вдохе казалось, будто легкий морозец укрощает страдание, заставляет головную боль отступить.
— Тогда расскажи что-нибудь… — предложил Лют. — А то мне одному тошно.
— Что рассказать? — не поняла она.
— Ну, хотя бы, откуда девицы такие красивые в Цитадели берутся, — мужчина снова взялся за топор. — Ты говори, говори, а я пока рубить буду.