Кирилл запнулся, посмотрел снова и снова – точно, дама связана с разведкой, и очень похоже, что всю свою жизнь она прожила в США.
Училась, вышла замуж, работала и добилась огромных успехов – весьма и весьма серьезного карьерного роста. По ощущениям – не ниже заместителя министра. Или как аналогичная должность называется в США?
– Да, заместитель министра! Бывшая, и похоже, еще жива, несмотря на преклонный возраст. Зовут… Ева!
– Стоп! – Президент резко поднял руку. – Давай сюда фото! – он встал с кресла, жестом велел Кириллу сидеть, и прошелся по кабинету. – Поразительно! – промолвил он. – Ты действительно прямо человек-рентген! И как такое возможно?
– Не знаю. – Кирилл пожал плечами. – Всё получается само собой, я вообще не напрягаюсь. Знания сами приходят в голову – или, вернее, в тело. Наверное, это определенный дар.
– Дар, дар… – Президент остановился возле стола и вынул из тумбы какой-то сверток. – Возьми, это твое! – Он протянул сверток Кириллу. – В этот раз обойдемся без торжественных поздравлений. Пока обойдемся, а позже видно будет.
* * *
Пьянка – на то она и пьянка, чтобы когда-то закончиться – к радости. И особенно если не пьешь, а сидишь, как трезвый дурак, да еще и приходится отвечать на неудобные вопросы. И слава богу, что пьянка только семейная, а не какая-нибудь другая – на выходе, в ресторане. Ведь после ресторана еще домой тащиться, тратить деньги на извозчика или на такси. Ну, или на метро, если такси с извозчиком дорого.
После пьянки Кирилл чувствовал себя полностью удовлетворенным. Родители, вроде, довольны, и он не выдал военной тайны. И отношение к нему внутри семьи поменялось – стало более уважительным, что ли. Короче, хорошо!
Первые несколько дней каникул Кирилл решил посвятить свободному чтению на свободные темы. Например, перечитать замечательный фантастический роман Сергея Павлова «Лунная радуга». Кирилл с аппетитом позавтракал, взял толстенький томик с полки и…
– Ну, выпрыгнул я из кабины. В ушах… сам знаешь… после высоты и свиста двигателей этакая мутная неопределенность. Однако слышу: бьют барабаны. «Бум-бу-бум, бум-бу-бум», – в таком вот ритме.
Повертел головой – крыша просторная, ничего не видать, кроме верхушек деревьев и синего неба.
«Что за черт, – думаю, – праздник у них какой, что ли? Нет, непохоже – ритм барабанного боя не тот. Под этот ритм праздновать разве что День тоски и печали…» А барабаны лупят и лупят. Не по себе мне стало, мурашки по телу…
«Так-так, – думаю, – не рановато ли я пилота в чудаки записал?» Потом уже, когда я с крыши спустился и синюков увидал, мне врачи объяснили про барабан: