- Я не...
Я грохнул по столу кулаком и наклонился к нему еще ближе. Теперь мое лицо было всего сантиметрах в пяти от него.
- Кончай прикидываться дурачком, еще одно "я не" услышу, сгниешь, скотина, за решеткой.
Я замолчал, подумав, что, наверное, немного перегнул палку, когда стукнул кулаком по столу. Но, похоже, нет. Он весь сжался, словно складной стул.
- Хорошо, хорошо. Конечно. Я все сделаю.
- Еще бы ты не сделал, - проревел я. - И запомни, будешь плохо стараться, и глазом моргнуть не успеешь, как сядешь за убийство первой степени. Но сначала я лично разорву на две половины твою паршивую задницу.
- Хорошо, хорошо, - залепетал он. - Хорошо. Сколько нужно для начала?
- Я пришлю счет. А если после моего ухода тебе вздумается позвонить и попросить Гарри Коттона, чтобы он меня убил, ты будешь сильно разочарован.
- Нет-нет, я и не думал даже.
- Счета оплачивать сразу по получении, - отрезал я.
- Да-да, конечно. Сразу по получении.
Я круто повернулся и вышел из кабинета. Подождал минуту и снова распахнул дверь. Джакомин висел на телефоне. Увидев меня, он сразу же бросил трубку.
- Ну да, нетрудно было догадаться, - сказал я. - Лучше не надо, Мэл. Иначе суд можно будет провести и в столице. А уж после него никакой амнистии не жди.
Он молча смотрел на меня. Я оставил дверь открытой и, не оглядываясь, вышел из конторы.
Теперь нужно было побеседовать с Пэтти Джакомин. Ее Стивен жил в Бостоне, в Чарлз-ривер-парк. Я остановил машину на Блоссом-стрит и прошелся пешком.
Мне открыла Пэтти. Стивен тоже сидел дома. Он был одет в голубую рубашку "Ливайз", выгоревшие джинсы и высокие мокасины. На шее висел тонкий кожаный ремешок. Он сидел в кресле, держа в руке огромный стакан.
- Что вам здесь надо, черт бы вас подрал? - спросила Пэтти, пропуская меня в дом. В руке у нее был такой же стакан, как и у Стивена.
- О Боже, это, похоже, у вас семейное.
- Что?
- Такое приветствие.
- Так что же вам все-таки надо?
- Нужно поговорить. Наедине.
- От Стивена у меня секретов нет.
- А по-моему, все же есть. Не думаю, что вы много рассказываете своему диско-мальчику о поездках в Нью-Йорк.
- Что, простите? - Пэтти чуть вскинула голову.
- Мы можем хотя бы пять минут поговорить наедине? Она ненадолго замолчала, потом кивнула:
- Конечно, если вы настаиваете. Стивен? Ты...
- Конечно, дорогая, - быстро ответил он. - Если понадоблюсь, я буду в спальне.
Я еле удержался, чтобы не отпустить какую-нибудь колкость. Я прошел через комнату и встал возле нее. Отсюда Стивен не мог услышать наш разговор.