Я видел такие, когда дежурил на КПП. Их имеют вольнонаемные, работающие в военном городке.
На пропуске не было фотографии. Предъявлять его требовалось вместе с другим документом, подтверждающим личность. Такового у меня пока не имелось. Но фамилия в пропуске была обозначена та самая, которую я и выбрал — Овсов.
— Все понял?
— Так точно, товарищ майор! Разрешите выполнять?
— Выполняй. Как паспорт получишь, сразу купи сим-карту и позвони мне, чтобы я твой номер знал. Старую выбросил?
— Конечно. Сразу, как только мне смартфон вернули. Там уже и симка не моя была вставлена. Этот тип, который смартфон стащил, себе другую купил. Думал, тогда отпечаток пальца не понадобится. Вставил, а толку нет.
— Все. Иди. Мне работать надо. Машина с лейтенантом ждет у крыльца. — Майор говорил короткими словами, резким приказным тоном, нехарактерным для него.
Я понял, что он так выпроваживал из кабинета Валентина Валентиновича, который мешал ему заниматься делом.
Но подполковник ФСБ тоже почувствовал момент, уловил тон разговора и поднялся одновременно со мной.
— Я сейчас свою машину вызову и на улице подожду ее, — заявил он.
Я умудрился найти в казарме старую камуфлированную куртку. Их любят носить бомжи и пролетарии, которые трудятся не на самых чистых рабочих местах.
Потом я заскочил в столовую, где меня не узнали, попросил налить в тарелку кипяток и изобразил у себя на руке татуировку. Мне самому она не понравилась, взгляд слишком часто к ней обращался. Но что поделаешь, мода тоже не всегда бывает удобной. Чаще всего даже наоборот.
Помню, десяток с небольшим лет назад, когда я еще курсантом был, какой-то идиот придумал мужскую обувь с длиннющими носками. Люди ее носили, цеплялись за что ни попадя, падали, даже носы себе разбивали.
Сейчас народ татуировки себе делает где попало, даже на веках. А для чего все это? Только чтобы из толпы выделиться.
Ну и пусть идиоты выпендриваются, если им больше показать себя нечем. Я и без этого проживу.
Но моя татуировка на запястье по крайней мере выглядела как старая, показывала, что я — это не я. Мне это было необходимо.
Собравшись, я вышел к крыльцу штабного корпуса. Валентина Валентиновича там уже не было, как и машины ФСБ. На этом месте стоял «уазик» с гражданскими номерами. Через стекло дверцы я увидел лейтенанта с фотокамерой, да и водитель был тот же самый, который ночью с нами ездил.
Мне показалось, что он меня не узнал. Этот факт чуть-чуть порадовал меня, поднял настроение.
Мы тронулись в путь, не успели отъехать от гарнизона и на два коротких квартала, как нас обогнала машина ДПС. Инспектор высунулся в окно и жезлом приказал нашему водителю остановиться.