Страницы бесконечных дневников
И частых писем — стайки, вереницы.
Кому? Не важно. Важно поделиться
Раздумьями из личных тайников.
Как бисер переливчатый они
На нити строк нанизывались ею.
Постичь ли их? И жажду, и… не смею.
То лик, то маски прячут ворожею,
Чьи вычуры причастнице сродни.
Догадками насытила листы.
Взгляд — ввысь, дух — оземь. Мысли, как качели.
Сомнений рой, тревоги и свирели…
Как много глаз те исповеди ели!
Они же незапятнанно-чисты.
Мятежница по духу и крови —
Огнём пылали волосы и очи:
Запретно-красным, вспученные — очень! —
Зелёным, точно лампа, — между прочим… —
Воительница! Только позови.
Стихи-молитвословия ценя,
Чаи пивала с мистикой вприкуску,
В лорнетку глядя… Бусы мяли блузку,
Качался крестик — чёрный — к ним в нагрузку,
И пудра осыпалась, в такт звеня…
Глубокие и грустные стихи
В парижском доме поздно зазвучали —
Враждой к России маялась вначале, —
Чужбины сны не скрасили печали.
Настали дни и помыслы тихи.
Как саван спеленала тишина.
Одно недолго сердце простучало.
Дни — на закат, а память — в их начало,
Где суженного встретила она…