Завалившись на звезду, плашмя лежит Шайдер, он все-таки справился, сдержал воронку, полностью опустошив свой магический резерв и зная, что уже не сможет его пополнить.
Селении не видно. Там, где она стояла, сейчас без сознания уткнулись лицами в грязь Данила и Ксеня.
Черная громада Риверстейна возвышается надо мной безмолвно, но в его глубине мне чудятся мольбы о помощи запертых в нем людей. Но прежде надо сделать кое-что другое.
Я стараюсь ни о чем не думать. Это так сложно… Не смотреть на сожженные крылья умирающего Арххарриона, не вспоминать его меч, занесенный над русоволосым схитом. Был ли убитый демоном мужчина моим отцом? Или это был тот, другой, темноволосый, за спиной которого стояла женщина с сапфировыми глазами? Или он был в другой стороне деревни, защищая своих людей от демонов-убийц, и я его даже не увидела?
Теперь уже не узнать.
Да и надо ли? Как примириться с этим чудовищным знанием, как соотнести демона, отдающего мне свою жизнь, с ним же – убивающим моих родителей?
А ведь Арххаррион видел меня там, в поселении схитов. Узнал ли, встретив в Черных Землях? Осознал ли он, что произошло в прошлом и что должно произойти в настоящем? Понял ли он сам, кто я, или русалочье озеро Им дало ему ответ? Странная петля событий затянулась вокруг нас словно удавка.
Только высший демон с его невероятной способностью к исцелению способен разорвать линии пентаграммы, только его жизненная Сила могла удержать меня на грани с миром теней.
Я не должна об этом думать. Не сейчас. Надо сделать то, ради чего «Ночной гость» создал самую невероятную из возможных вероятностей.
Босые ноги ступили на покрытую снегом землю за пределами пентаграммы, но я не почувствовала холода. То, что бурлило во мне, требовало выхода, неслось потоком, сметая все на своем пути. Снег шипел подо мной, становясь водой, а потом вырываясь из-под ступней паром. Темный безжизненный двор, каменное здание приюта. Ни звука не доносится из-за толстых стен, ни огонька не дрогнуло в темных окнах. Во всем мире осталась только я.
Я иду вдоль стены, чуть касаясь рукой обледеневшей кладки. Вот и святилище.
Удивительно, здесь все по-прежнему. Только непривычно без пений Аристарха и склоненных спин послушниц. Слишком тихо, слишком пустынно. Одиноко.
Темная вода Ока Матери чуть подернута ледком, я смотрюсь в него как в зеркало. Чуть улыбаюсь и опускаю ладонь в Источник. Кончики пальцев закололо – то ли от холода, то ли от бурлящей во мне Силы. От моей руки образуется полынья, медленно расползаясь до самых краев.
Арххаррион и лорд Даррелл ошиблись. Источник нельзя пробудить кровавыми жертвами. Разве может сила смерти пробудить силу жизни? Он начал просыпаться, потому что проснулась кровь схитов, потому что он – мое наследие, а я – его хранительница. Потому что он всегда был здесь, много лет ждал меня. Он был озерцом, колодцем, подземным ключом или купелью, называемой Оком Матери. Он всегда был здесь. Потому что из всех случайных вероятностей чаще всего случается та, что предначертана Судьбой.