Если молодой человек только залечивал свою рану, то два более старых солдата только подбирались к поводу вспомнить о них.
— Эх, хороша белая…
— Ну, это она из Москвы, да качественная.
— И не горчит…
— Вообще, Русский Стандарт — он очень даже неплох…
— Да уж, действительно неплох. В Афгане был? Или где попозже?
— В Афгане, дед.
— Толковал я несколько лет назад с одним оттуда. Херово там было, Ваня…
— Эх дед, кто бы говорил… По сравнению с твоими масштабами — так почти не война. Там же у них ни танков, ни авиации, ни артиллерии… Тебя-то небось накрывало?
— Бывало такое… И минометами, и артиллерией, по воронкам прятался… Но у нас была линия фронта, а с ней все проще, знай, пали за нее и все. А вот у вас, когда местные по ночам калаши откапывают…
— Если б только ночью. И днем бывало…
— Вот я ж и говорю — когда толком не знаешь, где свои, а где чужие, это намного хреновее.
— Да мы как-то над этим не думали, повелось так и все. Сам, дед, знаешь — служба… Приказали воевать так — ну, придется и так…
— Мда, с приказами на войне спорить — дело неблагодарное…
— Это уж точно! — собеседники усмехнулись друг другу.
— А чего ты, дед, говорил про калаши? Не, спору нет, они там тоже есть, и много, но в меня пару раз попали из трехлинейки.
— Да быть того не может! До сих пор в ходу? Я ж с ней всю войну прошел, еще обычным стрелком начинал…
— Да там у них чего только нет. И англичане есть разные, некоторые вообще с 1914 года и еще много всякого. Но трехлинейка у них ценится сильно, а в опытных руках сам знаешь, как стреляет. Когда рикошетом по мне попало, один, который не ушел, так с более, чем двух километров на удачу выстрелил.
— Экой стервец удачливый…
— Ну, он был удачливым, на этой глупости удача у него кончилась… Сам понимаешь, когда в тебя стреляют, начинаешь стреляющим очень интересоваться. И не только ты один, а все расположение части… Уйти он не смог, так потом принесли снайперскую образца 1942 года…
— Сам с такой ходил. А интересовались мной немцы знатно… Порой по целому квадрату лупили, только успевай прятаться в воронку, второй раз снаряд в одно место не попадает… Один раз оказался недостаточно проворным, но уцелел…
— Много набил, отец?
— Ну, до лучших мне очень далеко, поменьше сотни. Но ненамного…