— Эй, сюда… Быстро, — махнул ему рукой красноармеец в пилотке со звездочкой и темно-зеленой гимнастерке. Смуглое лицо, раскосые глаза, чисто выбритое лицо.
— Ты кто?! — ошарашенно спросил Синцов, не опуская ствола и слушая затихающий гул взрыва брошенной им за косогор гранаты.
— Да свои, свои. Мы из райцентра. Вот и капитан со мной. Остальные засели в ауле. Давай сюда.
И рядовой снова жестом позвал лейтенанта, затем вскинул «ППШ» и стал стрелять в сторону термитников, зверски скаля белоснежные зубы на загорелом лице. По бархану ответили пулеметным огнем, фонтаны песка испещрили гребень рядом с красноармейцем и высунувшимся офицером. Они снова спрятались, а голос с азиатским акцентом продолжал доноситься до Синцова:
— Сюда, лейтенант! Мы отвлечем их.
Николай утер потный лоб, вскочил и короткими перебежками рванул вдоль склона холма, затем длинным прыжком одолел его верхушку. Плюхнувшись в трех метрах от сидящих соотечественников, он перевел дух, но пока еще не ослабил бдительности.
Один из двух оказался с погонами капитана и лычками связиста, в новой форме, с кобурой и «ППС-43»[47]. Белая остроугольная физиономия с рыжим пушком под носом, такие же белые кисти рук, кирзовые сапоги. Каким-то холеным франтом показался Синцову этот офицер-связист. Другой, с «ППШ» и заткнутым за ремень на пояснице «наганом», в звании рядового, внешностью смахивал на местного, призванного из Бухары или Самарканда.
— Капитан Иванов, — сухо и как-то строго представился офицер и вытянул шею, заглядывая за бугор.
«Правильно! Осторожность и наблюдение — прежде всего», — подумал Синцов, рассматривая незнакомцев.
— Наши! Ура-а! — как-то вяло улыбнулся Николай, ощущая укол взбесившейся интуиции.
Он, все еще глазея на этих военных, почуял подвох, какое-то неприятие овладело им с головы до пяток. Вроде форма советская, армейская, оружие… Физиономии… Диалект…
Но что-то было не так. Что? Синцов, все еще улыбаясь, прожигал армейцев опытным взглядом, натренированным в родной силовой структуре.
«Внешность. Да, один смуглый, говорит с акцентом туркмена или узбека, даже подмигивает по-местному. Но что не так? Зубы? Какие-то они неестественно белоснежные… Еще ни разу в жизни я не встречал обыкновенного солдата, рядового, у которого бы зубы были в порядке, целыми и не привычно гниловатыми и желтыми. Да к черту зубы!
Оружие! Твой «ППШ-41», ненаглядный мой, вряд ли вообще твое личное стрелковое оружие. Солдаты Среднеазиатского военного округа не вооружены пистолетами-пулеметами Шпагина, как, впрочем, и Судаева, что у твоего командира. Винтовки Мосина, да и только! Тем более, у связистов, о которых я впервые слышу в этом регионе. Я год прошу «ППШ» себе, офицеру НКВД, чтобы бдеть за округой в двести квадратных километров, — не дают. А ты, рядовой войск связи, принесся сюда с новеньким блестящим «ППШ». Ни сидора за спиной, ни подсумка с запасными дисками и гранатами, зато вдруг офицерский револьвер системы «наган» за поясом. Прокол? Конечно, ошибочка вышла, рядовой Тараканбеков! Типа налегке примчался из райцентра. Ага. Пять раз.