— Отец… — мужчина в очках делается бледным, как стена. — Нет… пожалуйста, нет…
— Чума на ваших оба дома, — раздельно скрипит Олд Барн. Он падает на колени и неловко заваливается лицом вниз.
Оглушающая, напитанная кровью и смертью тишина. Шон Прескотт делает шаг из-за стола. В руках у него по-прежнему пистолет. Он целился в нас, а попал в отца. Точно как я и пожелала.
Кап. Кап. Кап. У Малышки в носу словно работает водопроводный кран. Окислы железа, поэтому вода красная.
— Это конец, — говорит Прескотт. Не говорит — шепчет. Из сурового и циничного бизнесмена словно вынули стальной стержень. Он опускается на колени рядом с телом отца. — Сначала Нейт, теперь… никого не осталось. Никого. И все это по моей вине. Все из-за меня.
Мы стоим тихо, как мышки. Человек под жесточайшим стрессом, да еще с боевым оружием в руках — не тот сосед, которого хочется пригласить на барбекю в выходные.
Прескотт стоит на коленях неподвижно, как статуя — сгорбленный, сломленный, опустошенный. Снимает очки, аккуратно убирает их в карман. Перехватывает пистолет поудобнее.
— Нет! — Малышка первая соображает, что сейчас произойдет.
Прескотт сует дуло пистолета себе под подбородок. Быстро, выверено.
Время начинает сгущаться.
Выстрел. Синий пороховой дым.
Второе тело валится рядом.
Снова падает тишина — теперь уже окончательная. Снаружи никаких встревоженных голосов, никакой паники; наверное, они и правда были на этой полузаброшенной ферме одни.
Я касаюсь руки Малышки.
— Все… все закончилось.
— Нет.
— Что? Они мертвы, а мы живы, за нами больше никто не гонится, давай скорей доберемся до тачки и…
— Нет. — ее немного ведет в сторону, и я поддерживаю ее, обнимая. — Я не хочу так. Не могу. Слишком много смертей. Слишком много…
— Макс, ты бредишь, это, может, наш единственный шанс выбраться отсюда живыми, и они охотились за нами и были готовы убить и меня и тебя…
— Я знаю. Знаю. — Она похожа на Джонни Деппа в том дурацком «Одиноком рейнджере», лицо исчеркано кровавыми разводами, только дохлой вороны на голове не хватает. — Смерть решает все проблемы, это правда. Идеальный инструмент. Но мне-то нет нужды любить этот инструмент. Я не хочу его любить. Он мне не нужен.
— Макс…
— Еще раз нет, Хлоя. Понимаешь… за нами тянется шлейф из мертвецов. Рэйчел, Нейтан, мистер Джефферсон… остальные из Аркадия-Бэй… даже думать не хочу об этом. А теперь еще и Прескотты. Хватит. Больше никаких смертей. Хотя и это все равно слишком много.
— Но ведь… — я ищу аргументы и не нахожу их. Не нахожу ничего такого, чтобы переубедить эти маленькие упрямые губы, эти усталые голубые глаза… — Ты же не выдержишь, Супер-Макс, ты же не перенесешь очередную перемотку!