Я снова прислушалась, не раздаются ли в коридоре шаги рок-звезды, еще раз глянула, который час, и переключилась на письма. Наверное, главное начать.
Первым извлекаю розовое послание, украшенное крошечными красными сердечками.
«Джонни, малыш, хочешь горяченького?»
Под «горяченьким», полагаю, имеется в виду женщина на вложенной в конверт фотографии: роскошная брюнетка в черных кружевных трусиках, позирующая на красных атласных простынях, призывно оттопырив зад. Собственно, он выдвинут на первый план, а она оглядывается на камеру через плечо.
Очаровательно. Вновь смотрю на письмо.
«Никаких обязательств. Я не хочу за тебя замуж, не хочу отношений. Но ты можешь получить все, что захочешь и где захочешь. Звони на номер…»
Фу.
С отвращением бросаю фотографию на стол и тянусь к органайзеру.
Антон Симпсон — бухгалтер.
Билл Блейкли — менеджер.
Брэд Питт.
Брэд Питт! Он здесь! Здесь-здесь-здесь! А еще кто, Том Круз? О боже, и Том Круз! А рядом Пенелопа Крус. Это уже давно в прошлом, Паола, гадкая-гадкая девчонка. Не в первый раз за этот день задаюсь вопросом, какой была Паола и почему уволилась, но тут натыкаюсь в списке на Мадонну и вновь роняю челюсть.
— Изучаешь органайзер?
Услышав голос Джонни, я подпрыгиваю.
— Ты меня до чертиков напугал!
Он стоит, прислонившись к косяку, во вчерашней одежде. Выглядит помятым и небрит. Ох…
— Рад видеть, что кто-то наконец ими занялся. — Он показывает на письма поклонников. — Для Паолы они были сущим проклятием. Как и я, впрочем.
Он заходит в комнату и останавливается возле моего стола. Берет фотографию и с интересом смотрит на женщину, потом тянется за письмом.
— Хочешь, чтобы я ответила? — осторожно спрашиваю я.
— М-м-м, — обдумывает Джонни вопрос. — Нет, лучше не надо. — Он кладет письмо и снимок обратно.
— Итак, я читала руководство, оставленное Паолой, — отчитываюсь я, пытаясь выглядеть профессионально. — Также поступили приглашения на интервью и фотосессии.
— Хм-м.
— О, а еще ряд людей хочет попасть в список гостей на следующей неделе.
— А что будет на следующей неделе? — переспрашивает Джонни.
Я смущенно на него смотрю:
— Твой концерт?
— Просто проверяю, — без тени улыбки говорит он.
Вновь перевожу взгляд на стол и двигаю бумаги, раздраженно думая: «Если вчера я не знала о твоем концерте, это вовсе не значит, что у меня память как у инфузории».
— Обсудим приглашения сейчас?
— Черт, нет. Попозже. Я с ног валюсь.
— Ладно, — киваю я. — Будут какие-то задания?
Джонни пару секунд стоит, потом усаживается на стул рядом со мной. Замираю. От него пахнет сигаретами, спиртным и, клянусь, «Шанелью номер пять».