И едва он об этом подумал, как из тумана выплыла юрта.
Данилюк раньше никогда не видел юрт. Нет, на картинках и по телевизору-то видел, конечно, а вот вживую — никогда. Но это явно была юрта — большая, войлочная, расписанная узором в виде бараньих рогов.
Хозяин юрты был низеньким и коренастым, с глазами-щелочками. Облаченный в синий махровый халат, он сидел у входа с пиалой и молча смотрел на Данилюка. Тот медленно подошел ближе и поздоровался, гадая, понимает ли этот человек по-русски.
И человек ли он вообще.
Он понимал. С шумом отхлебнув из пиалы, незнакомец жестом предложил присесть и понимающе спросил:
— Что, надоело блуждать в тумане? Ужасно захотел встретить хоть кого-нибудь?
— Да… А откуда ты знаешь? — удивился Данилюк.
— А иначе ты бы ко мне и не попал. Тут нельзя наткнуться на что-то случайно.
— Ага… Это ведь мир мертвых? — уточнил Данилюк.
— Можно и так сказать. Это Лимбо. Царство Туманов.
— Черт! Так я все-таки забрел в Лимбо!
— Сюда многие забредают, — безучастно ответил незнакомец. — Лимбо — оно такое. Не за тот поворот свернул — и уже здесь.
— Опять не слава богу, — вздохнул Данилюк, подпирая щеку кулаком. — Ладно, будем знакомы. Я Алексей. А тебя как величать?
— Не помню.
— В смысле? — недоверчиво уставился на него Данилюк. — Имя не помнишь? Это как?
— Здесь сложно помнить свое имя, — вяло сказал незнакомец. — Оно почему-то быстро забывается. Как в детстве дыни воровал на колхозной бахче — помню, а имя свое забыл. Ты тоже свое забудешь… через какое-то время.
Данилюка такая перспектива не обрадовала. Конечно, не так уж важно, как именно тебя зовут, но забывать все равно не хочется.
— Ладно, заходи, гостем будешь, — поднялся незнакомец.
Данилюк вошел за ним в юрту. Судя по обстановке, умер ее владелец не так уж давно. Кроме ковра, низенького столика, пары сундуков и лежанки, в юрте были радио, телевизор и холодильник. Еще советского производства, правда.
— Ты родом откуда? — спросил Данилюк.
— Тоже не помню, — пожал плечами незнакомец. — Там было тепло, много солнца… Узбекистан, может?.. Или Киргизия… вертится перед глазами всякое, а точнее сказать не могу… вроде бы Киргизия…
Открыв холодильник, он достал бутылку с высоким горлышком и спросил:
— Кумыс будешь?
— Спасибо, я его как-то не очень, — отказался Данилюк. — Чего-нибудь другого нет?
— Нет. Я при жизни кумыс любил.
— И что?
— Я его очень сильно любил, — отодвинулся от холодильника киргиз. Оказалось, что полки сплошь заставлены бутылками с кумысом. — Теперь вот не могу сотворить ничего другого — просто не получается. Поневоле кумыс в голове всплывает. Так что пей, что есть… или сам что-нибудь сотвори.