— И вам здрасьте, — ответил он, — садись, чего там, место есть.
Михайлов вынул из кармана пачку сигарет, предложил хозяину скамейки, закуривая.
— Не-е, трава одна, никакой крепости, я своё, — он приподнял еще недокуренную самокрутку.
Старичок пускал дым, между затяжками разглядывая приезжего, стараясь определить цель визита. Не из райцентра — городской, сразу определил он, но первым вопросов не задавал, понимая, что если присел на скамейку человек, то и заговорит сам.
— Как жизнь, отец, как здоровье? — из вежливости поинтересовался Михайлов.
— Ничего… живем помаленьку, — ответил он неопределенно, видимо, ожидая основных вопросов.
— Хочу остановиться у вас на жилье. Что посоветуешь, отец? — спросил Михайлов напрямую.
— Поживи, чего там, можешь на постой у Зинаиды стать, возьмет не дорого, или у меня, если пузырьком угостишь. Надолго к нам?
— Надолго, отец, надолго… Наверное, навсегда, — ответил Михайлов.
Старик удивленно посмотрел на приезжего, еще не поняв до конца сказанного.
— Ссыльный что ли? Так, вроде бы нет сейчас таких. Или бегаешь от кого? — предположил он уже с опаской.
Старик уже пожалел, что задал этот вопрос. Мужчина явно городской и в такую глухомань на отдых не ездят. Бывало, правда, что завозили чужаков на охоту — так сейчас не сезон и те всегда с начальством местным ездили. Явно беглый, от полиции скрывается, здесь участковый вовсе не появляется, чего ему тут делать? Все деревенские свои — тридцать мужиков да баб тридцать пять. Живут мирно. Конечно, бывает, что кто-то по пьянке своей бабе фонарь под глаз поставит, но на том все и кончится, без заявлений в полицию. В деревне и телефона нет, случись что — помощи ждать неоткуда, надо до поселка ехать двадцать верст.
— Не беспокойся, отец, не беглый я, — улыбнулся Михайлов, стараясь успокоить старика, — в деревне родился, но мать еще маленьким увезла в город. Не знаю почему, но потянуло в детство, хочется остаток дней пожить на природе.
— О-о, куда загнул, — усмехнулся, не веря, дед, — все из деревни, а ты в деревню. Здесь когда-то клуб был, школа… Многие поразъехались с перестройкой, будь она проклята. Работы нет — что делать, как и на что жить?
— Но вы же живете, — возразил Михайлов.
— Мы живем… мы, конечно, живем, — хмыкнул дед, куда нам ехать? Огородом кормимся, охотой, рыбалкой… грибы, ягоды, орехи. Автолавка раз в неделю приходит, привозит хлеб, крупы — так и живем.
— Понятно, так какой дом посоветуешь взять?
— Ты серьезно, что ли? — уже по-настоящему удивился старик.
— Да, отец, я серьезно, — ответил Михайлов, — меня, кстати, Борис зовут, а вас?