– Наверно… – пожал плечами Сергей. – Не знаю… Я раньше не жил.
Олег Алексеевич громко, раскатисто, но, кажется, не совсем искренне захохотал.
– О… отличный ответ! Отли-ично!.. Так держать, ни с кем запросто не соглашаться! – Запил хохот вином. – Вы, я слышал, издалека?
– С Забайкалья.
– Сын строителей БАМа! – вставила Полина гордо.
– У-у, далеко-о… А я ведь тоже совсем-совсем не отсюда. Тоже ведь какой-никакой, а сибиряк.
Полина изумилась:
– Правда?! Мне казалось, вы всегда в Москве жили…
– Ну что вы, какой из меня москвич, Полинушка… Стопроцентный омский валенок. Слегка только пообтёршийся. Хо-хо-хо!.. В двадцать два года, уж после армии, сюда прибыл. В Литинститут поступил. Да-а… На поэзию, кстати!
– Да неужели?!
– Представьте себе, – с удовольствием завспоминал Олег Алексеевич. – Лирику сочинял, ночью по набережным бегал, Кремлем любовался… Не сра-азу я на прозу решился, ой, не сразу. Сперва жизнь попробовал со всех концов, наглости набрался, подождал, пока вода выкипит… А теперь… Вроде и детишки совсем, а вот – глядите-ка!.. И правильно, правильно, Сергей Батькович, дерзайте. И ничего не бойтесь. – Писатель приподнял бокал. – Ну, за вас, за продолжение!
– Полностью присоединяюсь, – сказала с улыбкой Полина.
– Спасибо, – улыбнулся Сергей.
Чокнулись, отпили из бокалов по чуть-чуть. Постояли, глядя друг на друга и слегка покачиваясь, чтоб не затекли ноги. Через полминуты молчания Олег Алексеевич вдруг повернул лицо налево, направо, оглянулся, снова пощупал глазами Сергея и Полину и вздохнул:
– Н-ну что ж, пойду, с вашего позволения, дальше.
– Увидимся, – обдала его улыбкой Полина.
И Сергей опять улыбнулся:
– До свидания!
Медленно, прогулочным шагом, Олег Алексеевич направился к столу и затерялся среди толпящихся…
– Ну как? – спросила Полина.
– В смысле?
– Как вам здесь? От церемонии как вообще впечатление?
– Ох, не знаю пока. Как-то… смешно как-то немного… Я, честно говоря, по-другому это всё представлял. На спектакль похоже.
– Гм… Интересно. Но среда литературная, дорогой Сережа, всегда была очень хорошей пищей для сатиры. Бунин, вспомните, хлеще Зощенко становился, когда начинал писать о литераторах, об их отношениях. – Прищурившись, Полина смотрела на частокол у стола, в котором наверняка каждый столбик-человек был ей знаком. – Да, вы правы, это театр в каком-то роде… Те же законы. И знаете, тут роли настолько четко распределены – любой бы режиссер позавидовал… И каждый дает именно те реплики, какие от него ждут, на какие он кем-то там запрограммирован… Извините, я сумбурно выражаюсь. Надеюсь, вы понимаете, о чем я?