80-я серия вот-вот начнется. Не успеет она закончиться, как трое моих друзей будут уже далеко. Станут недоступными и свободными. Я начинаю сомневаться, правильно ли делаю, что остаюсь.
– А ты, Марко?
Я? Да, действительно. Что будет со мной? С завтрашнего дня мне надо садиться за сценарий нового фильма. Почему же я чувствую себя не в своей тарелке?
– Ты уверен, что не хочешь уехать из Парижа?
– Ты же можешь писать свой сценарий где угодно.
– Вы так говорите, словно меня ожидают большие неприятности…
Я жду несколько секунд, чтобы меня успокоили. Но никто этого не делает.
– … Вы действительно считаете, что у меня будут неприятности?
Сочувствие во взглядах. Так или иначе, вопрос о моем отъезде даже не стоит. Что бы ни случилось после заключительной серии, я должен остаться в Париже. «Сага» причалила к берегу, и я уверен, что Шарлотта ждет меня на набережной, размахивая платочком.
Матильда встает первой, обрывая тревожное молчание.
– Через двадцать минут я должна быть на вокзале Аустерлиц, мне пора на такси.
Она берется за сумку, давая другим сигнал к отправлению. Луи подхватывает свой багаж.
– Ну что, вскоре увидимся?
Никто не решается ответить. Все равно я должен был это спросить. Даже если я один в это верю.
– Приезжайте ко мне в Рим, если найдете время.
– Я дам вам знать, как только обоснуюсь в Лос-Анджелесе. Слова застревают в горле. Мы целуемся, снова и снова. Словно все разговоры, все пережитое, все наше прошлое и наше будущее потеряли значение.
В последний раз мы крепко обнимаем друг друга.
Они выходят из кафе в тот момент, когда звучит фуга Баха.
Проклятая «Сага»!
Вот мы и остались с тобой вдвоем.
Мои друзья только что ушли, а ночь обещает быть длинной. Первая летняя ночь.
Небо усеяно звездами, все окна распахнуты настежь, в холодильнике есть свежее пиво, друзья уже далеко, любимая женщина меня бросила, а я порядком набрался. Можно и похандрить.
Я отключаю телефон, иначе он будет трезвонить всю ночь, а я каждый раз буду надеяться, что это Шарлотта. И каждый раз испытывать разочарование. Если она вернулась, то пусть подождет еще одну ночь.
С тишиной приходит жара.
Вы все – порядочные мерзавцы, раз превратили меня в сироту. Сейчас четыре утра, ночь удивительно спокойна, словно ничего не произошло, словно никто не плакал над трупом «Саги». Я тоже не собираюсь ее оплакивать, эта дрянь бросила меня – меня, кто любил ее больше всех на свете, кто, как отец, наблюдал за тем, как она росла. Подохни, сука! Пусть девятнадцать миллионов потерянных душ скорбят о тебе, но мы – Луи, Матильда, Жером и я – не будем этого делать. Мы сшили тебе саван из самой черной материи, которую только нашли, настолько черной, что по сравнению с ней мрак сошел бы за белоснежные кружева на женском белье. Где мы раздобыли такие черные краски? Не могу сказать. Это не в нашем стиле. Нам пришлось обратиться к самым темным сторонам подсознания. Прислушаться к музам коварства и низости. Разбудить дремлющую в каждом из нас гиену.